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| Asunto: | [poetas2000] Número 7, año III. Julio 2002 | | Fecha: | Martes, 16 de Julio, 2002 18:50:21 (-0400) | | Autor: | Poetas 2000 <poetas2000 @.......com>
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 Poetas
2000 Número 7, Año III. Julio,
2002
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Palabras del
Editor
Ese muerto
delicioso Charco
Profundo
Nubes
Grises
Remolinos
Ensayo
Abierto |
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Pizarra de
mensajes
Direcciones |
Palabras del Editor
En este número aparece una sección nueva fuera de concurso que
está a mi cargo: "El Caldero", con un poco de todo. Espero opiniones.
No es altura lo que pretende Poetas 2000, es hondura,
entrega, espacio. Sea siempre un sitio cálido donde compartir las esperanza y
las lágrimas de las pequeñas luces. Sea constelación y no agujero. Sea
blanca, sea lo que sea, pero siendo siempre una casa transparente
donde las sombras se inventen para matizar con discresión el horror y la
felicidad.
¡Buen provecho!
Nelson Jiménez Vivero
Ese muerto delicioso
(Como es
habitual en esta sección, el editor ha combinado estos versos de algunos poemas
publicados)
pocas palabras ...............................................Marcelo
Luna
Cayéronse como páginas amarillas ..................Marcelo Ferrer
y
esta noche...................................................Leda García
que
aguarda en las profundides de la arena........Fanny Garbini
veo al fin la
estupidez que había en mi...............Marcelo Ferrer
Vengo con hambre sordo, ................................Long-Ohni
frente
a los sueños...........................................Gabriela Delgado
(todo
lo que podría alcanzar y no alcanzo...........Dorin Popa
sobre un tapete de
algodón)..............................Bartolomé Adrover
quien pudiera en sus
manos..............................Marita Aguirre
o en la hoja doblada de la
espada justa..............Mastrizzo
de siesta y
silencio..........................................Beatriz Martinelli
prender
la hoguera blanca de la nieve.................Perez Poza
Sí. Yo sé que a veces este desierto...................Perez Poza
donde
estas ahora,...........................................Lucía Giraldo
Te
aplasta intangible........................................Susana Luna
Y son mis manos su pluma..............................Marcelo
Ferrer
equivocó su
tañir,............................................Geovanna
y se termina la
música,...................................Ana Buquet
su canción más
suave.....................................Beatriz Martinelli
para que mi
palabra no sea sólo una moneda de cambio...Elio Aprile
Charco Profundo
El jurado ha otorgado la máxima puntuación a dos
poemas este mes. Estos son: Pequeño poema de amor I,
de Marcelo Luna, y Mi risa, de Marcelo
D. Ferrer.
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PEQUEÑO POEMA DE AMOR
I
Marcelo Luna.
Su rostro de manzano
hechizo de
lluvia
suave figura
de sauce mecido
que
averguenza
al viento,
pocas
palabras
describen
a mi amor
en
invierno.
(De Pequeños Poemas de
Amor...)
Marcelo
Luna.
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MI
RISA
Marcelo D.
Ferrer
La Plata, Buenos Aires,
Argentina.
Cayéronse como páginas amarillas
los
florecidos días
para mis intentos.
Giros bruscos da la vida,
que de tan bruscos,
es de la inercia esta lástima autóctona
que
arrasó el alma de las cosas.
Se ha marchado el tañir de mi
risa.
Mis huesos no han sido capaces de seguirla,
y aquí, en esta
orilla,
quedó la chispa
anidada en esta mueca,
que antes era
sonrisa.
Quiero rescatar del vacío inerte,
de ese olvido
piadoso,
al lienzo aquel donde pinté
ese sol vigoroso, signo de
osadía
y rebelión enloquecida...
Quiero sepultar esta resignación
tan mia
de esperar manso el final de este día
extraviado en
signos remotos
ausentes de fantasías.
Quiero mi risa
tonta,
la de los días sin penas
y rebosantes de glorias...
Quiero reirme
de mis injurias barrocas,
esas que emergían solas
al quebrárseme la boca.
Quiero suplir esta
desgarbada gota
que es de mis ojos
ahora que añoran,
de mi risa,
su
extravagancia sonora.
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LIBERAME
Llévate mis miedos
y el silencio
y esta
noche
que me cayó de pronto
en las ojeras.
Libérame
y si algo
dejas,
que no sean los recuerdos
Leda García, Costa
Rica.
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Y
ENCUÉNTRAME
Búscame
en las plumas perdidas por las
aves
en las fisuras de los acantilados,
en las islas de musgo que
ornan las cortezas,
en las rosadas pintas del cangrejo pétreo
que
aguarda en las profundides de la
arena.
Búscame
en los ladrillos del medieval
palacio,
en sus calabozos y en sus cadenas,
en las aliquenadas
torres de un castillo
en los vástagos errantes de la tierra,
en el
grácil desplazar de una gacela.
Búscame
sin
descanso y donde quieras
en el lugar absurdo que imagines
en el
Cristo, en la Virgen o el Arcángel,
en las convexidades de los
adoquines,
en el añejo vino que regó la
adolescencia.
Búscame
sin premura y en paz con
tu conciencia,
ríndete y sálvame de infaustos devenires
del
cautiverio en miniatura transgredido,
del asesor de epílogos
funestos
de la deformación infame de la vida.
Y
encuéntrame
en el último sonido de la espera
en los ojos
abiertos de tu sombra
en tu nombre dibujándose en mi
esfera;
encuéntrame en la esquina, en la farola
o en el asfalto
gris, después de hora.
Fanny Garbini, Argentina.
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El amor es una criatura errante
y sueña
solo
ensimismado en su propio delirio.
Quien sedujera su cuerpo imprudente,
su disipada
conciencia.
Ay
quien pudiera en sus manos
retener esa presa.
Marita Aguirre,
Argentina.
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SOBERBIA
ESTUPIDEZ
En la búsqueda
incesante de amaneceres palpitantes,
evité que seres importantes
llegaran hasta a mi para quedarse.
Días vertiginosos y
carentes de verdaderos amigos...
Intrascendentes días de amores fáciles
para mis olvidos.
Hoy amanecí regresando de un pasado
fugazmente vivido.
Pasiones encontradas de un tiempo de aires
enrarecidos,
y atestado de siluetas con deseos
incontenidos.
Como un oasis en esos días desérticos y
enajenados de sentidos,
es el recuerdo de tu tierno amor lo que
hoy me ha enternecido.
Contrastes de lo fugaz con lo
importante...
que llenan cada espacio de ti,,, en este
instante.
¿Que circunstancias te condenaron
al arcón de
mis sueños sin olvido?
Tu imagen separada de mis miserias mundanas,
llena mi pecho de vigorosos latidos
al recordar cuando tú estabas
conmigo.
¿Fue la impune solvencia de saberme tan querido
la que puso
en mis ojos la soberbia
de no haberte correspondido?
Buscando en extraviados arcones
mi fotogénico pasado
ensoberbecido,
desde tus ojos me dices cuanto me habías
querido...
Y en mi ojos...
veo al fin la estupidez que había en mi
para que al fin tu te hayas ido.
Sin dudar... me lo tenga
merecido.
Hoy, otros causes son de tu río...
y a otro corazón le
prodigas la bendición
de tu amor cristalino.
Alguien sin la
soberbia que era de mi
al quererte tanto y jamás decirlo.
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VENGO
Vengo con
hambre sordo,
con las tripas escasas
de pan, azúcar, leche
y
un poco de esperanza.
He comido discursos los días de semana
saboreando palabras que sabían a nada.
No me llena esta patria así
de deshollada
que brota de las bocas saciadas sin verguenza.
Vengo desnudo y harto
de silencios hablados,
palabras que no abrigan
ni esta noche de junio,
y el fémur me
tirita igual que las falanges
de mis manos negadas
que esa otra
palabra,
trabajo, que le dicen,
ni siquiera sospecha.
Vengo del sur y el norte
roído por la pena,
con mis
fuerzas raídas
en todo el esqueleto,
descalzo de ilusiones
pero entero de pie,
dispuesto a dar batalla.
long-ohni,
Argentina. |
Nubes Grises
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Sólo el
vuelo
Se disparó casi sin querer la flecha.
Viajó como una
ráfaga. Sin miedo.
Disfrutó su trayecto de cielo.
Encendió fuego en
el aire,
se templó en la tormenta.
Planeó gaviota el
verano
desafiando la sentencia del tiempo.
Fue silencio y
trueno,
fatiga y descanso.
Brillante sol en la noche,
país,
destierro,
espera, desencuentro.
Arrastró rebeldías
y anduvo de
puntillas
frente a los sueños.
Yace en su blanco de
ausencias.
Su meta, sólo el vuelo.
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AUTORRETRATO
todo lo que podría
alcanzar
y no alcanzo
todo lo que
podría entender
y no entiendo
todo lo que podría
ser
y no soy
Dorin POPA ,
ROMANIA
dpopa@uaic.ro
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Antonio y Manuel
Hoy voy a
hablar de dos hermanos:
Antonio y Manuel,
vivían en un país cuyo llanto era amargo.
Antonio y Manuel,
encerraron rosas en pompas de jabón
y las
liberaron en los aires de su país,
amaron al espino y al olmo.
Antonio y Manuel,
dibujaron el mapa de su país
sobre un tapete
de algodón,
coronaron su patria de plata y marfil.
Antonio y Manuel,
escribieron su nombre sobre campos,
Antonio y
Manuel,
tatuaron su poesía en la corteza del árbol.
Un día Antonio tuvo que partir,
Antonio y Manuel,
jamás se
volvieron a ver.
Hoy leo con lágrimas en los ojos
que en mi país hubo muchos
Antonio y Manuel,
muchos Hernández, muchos Lorca...
Poesía es el alma de un país,
se llame Antonio o Manuel.
No preguntemos quien era el equivocado,
el equivocado muchas veces
es el juez.
Hay dos estrellas en el firmamento,
una se llama Antonio y la otra
Manuel.
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Nota de Bartolomé:
Pido disculpas por mi poema, lo he escrito en un
momento, pero no he podido evitarlo. Pero hubo en mi país una guerra que
enfrentó a hermano contra hermano, el hijo mató al padre y el padre al
hijo. Mi tío Paco murió en esa guerra y a mi tío Pepe le hirieron en la
batalla del Ebro. Mi abuelo tuvo que partir y mi abuela jamás lo volvió a
ver.
Bartolomé Adrover Guerrero,
España.
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ESTÁ LA POESÍA, . .
.
Está la poesía,
en el monte y sus alas,
en el país libre o ahogado.
En un rosario de rosales,
en el espejo del glaciar,
en el humeante pueblo,
en las directrices de un padre,
en la espalda doblada del campesino,
o en la hoja doblada de la espada
justa.
Está en tu mano,
la libre poesía.
Ricardo D.
Mastrizzo
Santa Fe, Argentina.
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TE
ENCONTRARÉ
te encontraré
donde menos te busque
sé que es
así
a veces el corazón da señales
si no caminamos el mismo paso
será mejor que te
alejes
prefiero morir buscándote
que modificar mis
sueños
vienen de largo conmigo
nacieron una tarde
de siesta y silencio
te dibujé
en la tierra
con la vara de aquel ceibo
desde entonces
tu imagen vengo buscando
te
encontraré
eso es lo cierto
Beatriz
Martinelli beatrizmar@ciudad.com.ar |
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GOTA A GOTA
Gota a gota le diste tu miel,
ella, amante nueva sin
saberlo,
se bebió todo el albor.
Las notas de tu
melodía
tatuaban su cuerpo en emociones,
volaba libre y
conjurada.
Mas, una noche cualquiera
el equinoccio de tu
arpegio
equivocó su tañir,
ella se bebió todo el dolor.
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A
VECES
A veces,
cuando las luces se apagan
y se termina la música,
y se me obliga a quedarme sola
con mi enfermedad y mi mundo
suspendido.
A veces,
tú entras silenciosamente
y dándome un beso
realizas el milagro
y me haces dormir en paz.
Ana
Buquet, Montevideo- Uruguay
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MATUTINO
Abre el espejo su alma
y entre las hojas, el
cielo
abre su boca mi suelo
pidiendo su lengua, aguas
recibe a
brazos abiertos
sobre las palmas, el alba.
Y se parte la sonrisa
en dos mitades perfectas
una
clama por justicia
la otra canta sus versos
en la faz de la
memoria
la historia arranca su velo.
Y zumba el viento su furia
entre ramas
indefensas
él, vocifera su agravio
ellas, su inicua
condena
Natura nos sigue amando
desde el sol que se
despierta.
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SIN PADRE
Esta orfandad enmohecida
que me mira con los ojos del espanto
-ésos, de pura cuenca y aire-
ha hincado su horror sobre mi pena.
Hierática ánima,
camino destemplada
como campana sin badajo,
prodigando
un carillón de tan-tan insonoro.
Y la vida yerta
se coloca el sudario y se persigna
mientras marcho
en procesión
por la hebra de la diaria travesía.
PRESENCIA
Esta
noche alguien me dice al oído
relatos de sus sueños sin olvido.
Eslabones
sabios que son cadena
entre mi alma y un alma bella que musita penas
de
los amores que rasgaron su ser
cuando la vida aún corría por sus
venas.
Y son mis manos su pluma...
y mi computadora el claustro
para sus palabras...
Un alma alborotada por lo que aún no ha dicho
en sus
vidas pasadas
y que no quiere abandonarse aún a lo inerte de la
nada.
Vivencias que veo y que siento!
como si fuera su viviente
instrumento...
aún cuando, a esta presencia que siento
la siento mujer en
mis adentros.
Y soy placebo reluciente
de sus iluminados
encuentros
y viviente depositario
de sus penados sentimientos.
No pide de mi más que esmero,
mi opinión no le viene a
cuento...
nada de lo que yo diga puede
cambiarle ya su
sufrimiento.
Medita bajo el impulso de mi corazón
mientras exige
de mi fiel transcripción.
Anhela, con un último verso,
exhalar de su
alma el final aliento.
El alma existe!
Me ha dicho en pago
al servicio que mi carne le ha prestado.
Y pronto, en un diáfano
silencio,
soltando el fino lazo de sus sentires enrevesados
dijo entre
suspiros... diría yo, mojados...
"Cada ser es un verso inspirado
por un
don que Dios a todos nos ha dado...
no abandones la vida sin antes haber
dejado
tus señas en el alma de todo quien en ti a
parado.
Escribo...
para que mi palabra no sea sólo una moneda de
cambio
para que mi silencio resulte mas levadura que
semilla
para que la bella no me resbale sobre el lenguaje
para que mi corazón resuene con más voces que
ecos
para que llanto me dignifique la pena derramada
para que mi alegría despliegue canciones y alas
para que mis sueños tengan un aliado en cada
verso
para que mis versos sean espiga pero también
espada
para que no me venza la derrota ni aún en la
derrota
para que mi escudo sea del mismo color que mi
coraje
para que el camino no se quede sin pasos y sin
huellas
para que mi nostalgia me duela pero no me mate
para que mi esperanza tenga futuro con olor a
recién
para que mi amor perdure aunque se mueran los
amores
para que una hierba o un pájaro me sean señal de
Dios
para que Dios me pida mas vuelos que rodillas
para que mi perdón no sea un modo de soberbia
para que mis manos viertan más caricias que
golpes
para que al fin la inmortalidad no me importe
para que mi muerte resulte aliada de la vida que
muere
para que la nada pierda en mí la batalla por nada
para que mi felicidad no extravíe los puertos
para que vos sepas que existo
y para existir de todos modos aunque vos no lo
sepas.
Mar del Plata, último invierno del año
2000
MIGRA,
MIGRANTE...
Inmigra migrante
la ciudad te acecha,
tiende sus redes
sobre tu cabeza.
Te aplasta intangible
te descoloca en caminos
de recorrido infinito.
Llegaste con ilusión;
a esta tierra que se abría,
miraste por la mirilla,
a ver que sucedía
y dejaste atrás tu alegría
en el zaguán de tu país
al pensar que
volverías.
(C) Susana Luna o Su
seño
MANOS DE MAR
Acaricias mis senos
con tus manos de mar,
(La brisa está
en paro)
Moldeas mi cintura
con tus vértices erectos
(El mar está
picado)
Mamas mis soles de arena
entre las olas
(naufrago en tus
orillas)
Penetras mi infinito
con tu espuma de sal,
(Por fin
amaneció).
Leda Garcia, Costa
Rica.
Mi lecho sin
ti
caprichosa noche
la noche de ayer......
te mire entre
sombras,
bebiste mis mieles
retorne a tus brazos
loca de
deseo....
donde estas ahora,
no escucho tu ruego
dejaste
espectante
mi lecho sin ti......
lucia giraldo
hurtado
POEMA TRISTE
Cuando al abismo, cuando al laberinto
sombras malignas como
tumbas bajan,
la pena entra al galope con delirio,
y en los latidos de la
sangre clava
su espada de rojo y trémulo filo.
Su crin peina los sueños y la nada
con soledad de lutos
infinitos,
y sobre el mármol frío de la entraña
deja caer la cruz de su
destino.
Ya sé que el aire tiembla con el viento
y que la luz del
sol no se merece
tiritar enfadada en el invierno
deseando que la noche le
dé muerte.
Ya veo los fantasmas del infierno
trepando al cementerio de
mis sienes
y a la mortaja que circunda el tiempo
prender la hoguera blanca
de la nieve
para inundar mi cuerpo de silencio.
Y hacia túneles sin fin van mis pasos
con mi alma
embotellada en la bodega
sin latidos de un barco solitario
al que ya no le
queda ni tristeza
en las cenizas del abecedario.
Entonces llega la luna negra
con el brillo opaco de la
carcoma
y su horrible ejército de tinieblas
y mareas de mariposas
rotas.
Se despliega como una niebla espesa
de raíces derrotadas y
palomas
ciegas que hielan la sangre de las venas,
y trenzan la monótona
corona
de espinas que te vuelve calavera.
Sí. Yo sé que a veces este desierto
tan crudo se me asoma a
la garganta
y palpita en el betún de mis huesos
como tañidos tristes de
campana.
Sí, yo sé que hablo de un destierro eterno
y de esa negrura honda
y sin ventanas
donde se quiebran las horas y el tiempo,
y se hunden las
sonrisas del mañana,
pero no puedo borrar del cerebro
la certeza desnuda
de la nada.
INCREADO
Ondulan las aguas
las olas se agitan.
Un roce
fugaz
humidiza el silencio blando.
La porfía se vuelve sal
y un pórtico
increado
donde sucumbe la letanía
estalla en soplos divinos.
Es tu
barca
arribando a mi puerto.
Geovanna, Mendoza,
Argentina.
ESTAMPAS
la calle se cubre de hojas
el viento baila
enmudecen los
pájaros
mala señal
las sombras teñidas
de violeta
copia de un cielo en
tormenta
en las cuevas
los pequeños seres
se guardan
la calle se cubre de hojas
el viento baila en el
cielo
los pájaros guardan silencio
mala señal
..........................
canta el río
su canción más suave
acuna barcazas
de viejos pescadores
en el acantilado las gaviotas
ensayan su vuelo
el rumor de un viejo amor
es culpable
..........................
mi alma
busca refugio
un vacío encontró
en la casa de tu alma
Beatriz
Martinelli
Ensayo Abierto
Periodismo Sin Máscara ®
Periodismo y Poesía
Cristina Castello
Buenos Aires, Argentina
Trabajo como periodista, años ha.
Soy persona.
Soy poeta.
Tengo sed.
Quiero una vida humana para todas las personas. Y trabajo convencida de que,
si cada uno trata de cambiar su pedacito de mundo, el Mundo puede cambiar. Para
que no nos resignemos a una existencia miserable.
Para nadie nunca nadie.
Por Libertad y Cultura.
Que Cultura
es Dignidad.
Es repeler la corrupción de alma y de bolsillo.
Por el
derecho a la libre determinación de los pueblos.
Por la
justicia y la Justicia.
Trabajo por el Arte.
Que Arte es
vida y vida debería ser Arte.
Soy dionisíaca para sentir y apolínea en el
estilo.
Tengo sed.
¿Por qué no una presentación convencional? Porque es verdad que somos lo que
hacemos. Pero también, cómo lo hacemos.
Somos lo que vivimos, sentimos,
decimos, miramos, amamos, luchamos, escribimos.
Damos.
Somos la intensidad del compromiso que afrontamos con la
vida.
Y somos lo que soñamos, si trabajamos para que los sueños se
cumplan.
Ahora, a modo de síntesis. Jamás milité en partidos políticos.
Soy una
suerte de librepensadora y sentidora, por lo cual pago los
precios
-pero gozo de la libertad interior- de no "pertenecer".
Estudié
periodismo, porque quería escribir (aunque escribía intentos de poemas desde mis
cuatro años)
Estudié para poder después, develar y revelar.
Quitar las
MÁSCARAS.
Era casi una nena y no tenía conciente que las dos fuerzas
que nutren mi intensidad, son la poesía y las manos abiertas para
dar.
Esos dos fuegos interiores –que me hacen arder en mí misma- a veces
comulgan. Otras, se excluyen.
Cuando se apartan, tengo sed.
Más
sed.
Ahora, a lo usual. Mi trayectoria en periodismo. Muy abreviada
porque es larga y nada me aburre, salvo las enumeraciones.
En medios
gráficos, escribí kilómetros de palabras. Tuve a mi cargo las notas de
portada de "Viva" (la revista dominical del Diario "Clarín"). Fui redactora jefe
de la revista "Gente" (para la parte seria: abomino de la vacuidad); y en los
diarios "Tiempo Argentino", "La Voz del Interior", "Córdoba", "Los Principios" y
otros. También colaboré en los diarios "Clarín", "La Época", "La Voz"... y
siguen las firmas. Fueron muchos. También escribí para "Somos", "El Gráfico",
"Para Tí", "Arte al Día", "La Semana". Y.
En la época del último y genocida golpe de Estado en Argentina, ni siquiera
pensé si estaba o no prohibida.
Tenía que hacer.
Sola y sin
la pertenencia a la cual me referí, convertí mi vida en un intento de ayudar a
quienes padecían. Es una vivencia larga. Honda. Daría para escribir
mucho.
En la vida de muchas personas -¿de todas?- hay uno o más momentos, que
definen "un antes y un después".
Es una zona de fractura.
Aquellos
años lo fueron para mí.
Aquel olor a cárcel.
Aquel
olor.
Aquel.
Me llegaba al hueso del alma. Dios¡
Calaba en
mí, cuando visitaba algunos pobrecitos a quienes habían puesto "a disposición
del Poder Ejecutivo", con lo cual tenían alguna posibilidad de vida.
No me
importaba de qué partido político eran o no. Nunca milité, ya estaba dicho.
Salvo con la vida.
Iba a verlos por un imperativo interior. No sé permanecer
indiferente ante el dolor humano, ni ante la injusticia.
Por Gracia,
tampoco ante la belleza.
Hoy creo que también estos tiempos serán un
día "un antes y un después" para mí.
Días en los cuales Argentina vive de nuevo
genocidio y tortura.
Por hambre, por represión encubierta.
Con ojos sin
sombras. Los de tantos miles más miles de inocentes que sufren.
Con esos
ojos, sin luz.
Sigo con lo usual.
En radio. Fui columnista de "Amanece que no
es poco"; y tuve mi propio espacio: "Convengamos que... con Cristina
Castello".
En televisión. Hice hasta marzo de 2001 mi programa: "Sin
Máscara". Se veía en Argentina y América Latina. Con acento en la cultura
–siempre poesía siempre- pero traspasado por la vida. Abomino de los
"culturosos".
Como todo lo que hice cuando fui libre y sin depender de
empresas supuestamente periodísticas, poesía-vida-política-compromiso social,
fueron y son una sola cosa en mis decires.
Los derechos
humanos. Que incluyen la alegría.
En mi palabra escrita, en mi palabra
hablada.
Sé cuánto bien hizo "Sin Máscara" al alma de las personas. Y
quiero-quieren, volver y que vuelva a la pantalla.
Y volveré
con "Sin Máscara".
Creo en la siembra.
Bendigo el poder de las
semillas.
Y tengo
Sed.
Fui docente de "La entrevista periodística". Amé y amo mucho a quienes
siempre llamaré "los chicos". Los chicos me amaron y aman mucho.
Bendigo el
poder de las semillas.
Ahora mi hoy, en trabajo.
Soy consejera editorial y columnista de
"Página Digital" (www.paginadigital.com.ar) y trabajo
para otros medios de Internet. También escribo para algunos periódicos de papel:
de Roma, de Perú y de otros países.
Tengo en etapa de realización cinco
libros.
Hago mi página Web (será: www.cristinacastello.com). Tan
amplia será, que parecerá un portal. Será Periodismo Sin Máscara. Será Poesía.
Vida.
Con cada nota que escribo, recibo tantos, tantos mails del Mundo. Tantos,
que no digo el número para que no me piensen mentirosa.
No. No. Amo
la transparencia.
Amo el mar y la Naturaleza toda. Los pájaros, las personas buenas y París.
Amo los faros y las vísperas.
Amo la poesía de Robert Desnos, de Paul
Eluard, de Louis Aragon, de Kavafis, de William Yeats, de Roberto Juarroz, de
Olga Orozco, de Seamus Heaney, de Ungaretti, de Rilke, de Celan.
De.
Amo a Mahler, a Saint Colombe, a Marais, a Poulenc, a Bach,
a Faure, a Beethoven, a Schumann, a Palestrina.
A.
Amo la pintura de Fra Angélico, de Redon, de Moreau, de
Eduardo Bendersky, de Mantegna, de Goya, de Velázquez, de Piero Della Francesca,
de Morandi, de Turner, de Munch, de Guillermo Roux.
De.
Creo, siento y trato de vivir, en Dios, en Arte y en Amor,
en su sentido amplio. Y cuando digo Dios, no hablo de la jerarquía eclesiástica.
Digo Dios.
Soy esclava de la Belleza.
Que Belleza
es Bien, Verdad, Justicia. Belleza es manos abiertas para dar. Es síntesis
contenedora de ética y de estética.
Soy poeta y escribo poco ahora.
Argentina está tan mal, que las manos
abiertas para dar se pelean con mi búsqueda interior: la poesía.
Tengo
sed.
Vivo con los pies en la tierra. Porque para poder burlar la realidad, hay que
conocerla.
La "realidad", esa llave de clausura hacia todas las
puertas del deseo (Olga Orozco).
Vivo con la mirada en el cielo, porque no
me conformo con la llave de clausura.
Quiero armonía. Quiero un mundo
justo, Quiero vivir "en" arte.
Tengo Sed.
Quiero un planeta de seres humanos con alas.Para que el "adentro" de todos
acaricie la luz.
Para alzarnos de abismos cotidianos.
Alas para
arrullar a los solos, a los pobres, a los tristes, a los de alma
ausente.
Alas para agitar en alborozo de dichas
infinitas.
Alas para que la vida de todos sea plenitud y no
vacío.
Alas por un Periodismo Sin Máscara.
Por una Vida Sin
Máscara.
Y por mi sed.Que es sed.
Y es agua.
Trabajo
como periodista, años ha.
Soy
persona.
Soy poeta.
Tengo sed.
© Copyright Cristina Castello
Buenos Aires – Argentina, 24 de junio de 2002
Cristina Castello
www.paginadigital.com.ar/enconstrucción
cristinacastello@ifrance.com
cristinacastello@fibertel.com.ar
Estas palabras fueron
"a manera de presentación", para un Sitio que recomiendo (De Suecia y en
español)
www.rodelu.net (a manera de presentación)
El vínculo es: Periodismo y
Poesía (C.
C.)
El asco
Arq Luis
Herrero
No creo en los sicólogos. Con las manos de mi
alma proveo a mis propios arreglos. El aforismo tantas veces repetido y casi
nunca aplicado muestra cuál es el problema y por dónde se arribará a la
solución: "Conócete a ti mismo". En estas crisis me veo obligado a buscarme, a
encontrarme como nunca antes lo hacía.
No, no creo en los sicólogos. Menos en los de
acá, porque son de escaso pelaje. Y si has de ser duro nunca recomiendes a nadie
ir al sicólogo. Que cada quien reflexione con el televisor apagado. Que cada uno
se pregunte a si mismo ¿Quién soy?
Tampoco creo en las pastillas para dormir. Es
preferible preguntarse por qué cuernos no duermo, que tomar pastillas para
dormir. Y si no encuentras respuesta, pues ¡que no duermas...! Ya dormirás por
tí mismo. (Esta sociedad todo lo arregla con pastillas y con cigarrillos...) No,
no creo en las pastillas para dormir, tampoco en los políticos, ni en los curas,
(ni en las monjas) ni en la Santa Iglesia Católica, ni en las otras. Mi religión
es de otra estirpe.
Creo sí en mis potencialidades; en la
incertidumbre, en la tristeza, en el dolor, en el llanto. En el sufrimiento, en
el grito, en el silencio, en eso creo. Esto que me está pasando –o que nos está
pasando– vale más que todos los sicólogos y saltimbanquis profesionales
juntos... y no cuesta dinero, es gratis.
Y no me considero un enfermo. Ellos están
enfermos, aunque aparenten buena salud. Son como el agua estancada, serena por
fuera pero nauseabunda en sus entrañas.
Yo sufro para no enfermarme, corromperme e
integrarme a esta cultura y sociedad decadentes. Antes dejo marchar a mi mujer
al infierno consumista, que seguir sus pasos.
Todo esto lo aprendí sin necesidad de sonrisales
que sólo servirían para domesticarme, para integrarme pacífica y obedientemente
a sus códigos, a sus normas, a sus cánones, a sus putrefactos
valores.
¡No, no creo en esta cultura! No pertenezco
totalmente a ella, ni a sus políticos, a sus diseñadores, a sus vendedores, a
sus publicistas, a sus plásticos, a sus filósofos, a sus consumistas, a sus
músicos...
Repito: no creo en los sicólogos. Me busco a mi
mismo, a fondo y a fuego; apago la aparatología tecnológica y me dispongo a
sufrir, sufrir más... porque todavía no he sufrido lo suficiente. Ojalá el
demiurgo guíe mis pasos y me lance al sufrimiento... ¡Debo sufrir! ¡necesito
sufrir! ¡sufrir mucho para fortalecer mi espíritu y crecer! Crecer.
Tampoco creo en la piedad. Vayan con Dios los
piadosos... No creo en los que piden ayuda ni en quienes la dan. ¿Pedir ayuda a
quién, a los blandos, a los ciegos, a los compañeros de caverna? Deberán saber
primero qué es la vida, qué la existencia; salir al sol, al aire fresco, e
imaginar cuál podría llegar a ser mi dolor. ¡Qué saben ellos de mi dolor! ¡Qué
saben de nada !
Cuánta razón tenía Hamlet : ¡Qué fatigosas,
rancias e inútiles me parecen todas las costumbres de este mundo! ¡Qué asco me
da! ¡Ah, qué asco, qué asco! Es un jardín sin escardar, que crece para dar
semilla: solo lo poseen cosas podridas y de naturaleza torpe.
Ah, cuánto asco tengo yo también. Asco de los
hombres actuales, inclusive de usted lector.
¡Asco! ¡Tengo mucho asco!
Río Gallegos, 26 de junio de 2002
20
hs
Maestros
Sor Juana
Inés de la Cruz.
Finjamos que soy
feliz.
Finjamos
que soy feliz,
triste pensamiento, un rato;
quizá prodréis
persuadirme,
aunque yo sé lo contrario,
que pues sólo en la
aprehensión
dicen que estriban los daños,
si os imagináis dichoso
no
seréis tan desdichado.
Sírvame el entendimiento
alguna vez de
descanso,
y no siempre esté el ingenio
con el provecho encontrado.
Todo
el mundo es opiniones
de pareceres tan varios,
que lo que el uno que es
negro
el otro prueba que es blanco.
A unos sirve de atractivo
lo
que otro concibe enfado;
y lo que éste por alivio,
aquél tiene por
trabajo.
El que está triste, censura
al alegre de liviano;
y el que
esta alegre se burla
de ver al triste penando.
Los dos filósofos
griegos
bien esta verdad probaron:
pues lo que en el uno risa,
causaba
en el otro llanto.
Célebre su oposición
ha sido por siglos
tantos,
sin que cuál acertó, esté
hasta agora averiguado.
Antes, en
sus dos banderas
el mundo todo alistado,
conforme el humor le
dicta,
sigue cada cual el bando.
Uno dice que de risa
sólo es digno
el mundo vario;
y otro, que sus infortunios
son sólo para
llorados.
Para todo se halla prueba
y razón en qué fundarlo;
y no
hay razón para nada,
de haber razón para tanto.
Todos son iguales
jueces;
y siendo iguales y varios,
no hay quien pueda decidir
cuál es
lo más acertado.
Pues, si no hay quien lo sentencie,
¿por qué pensáis,
vos, errado,
que os cometió Dios a vos
la decisión de los casos?
O
¿por qué, contra vos mismo,
severamente inhumano,
entre lo amargo y lo
dulce,
queréis elegir lo amargo?
Si es mío mi entendimiento,
¿por
qué siempre he de encontrarlo
tan torpe para el alivio,
tan agudo para el
daño?
El discurso es un acero
que sirve para ambos cabos:
de dar
muerte, por la punta,
por el pomo, de resguardo.
Si vos, sabiendo el
peligro
queréis por la punta usarlo,
¿qué culpa tiene el acero
del mal
uso de la mano?
No es saber, saber hacer
discursos sutiles,
vanos;
que el saber consiste sólo
en elegir lo más sano.
Especular
las desdichas
y examinar los presagios,
sólo sirve de que el mal
crezca
con anticiparlo.
En los trabajos futuros,
la atención,
sutilizando,
más formidable que el riesgo
suele fingir el
amago.
Qué feliz es la ignorancia
del que, indoctamente
sabio,
halla de lo que padece,
en lo que ignora, sagrado!
No
siempre suben seguros
vuelos del ingenio osados,
que buscan trono en el
fuego
y hallan sepulcro en el llanto.
También es vicio el
saber,
que si no se va atajando,
cuando menos se conoce
es más nocivo
el estrago;
y si el vuelo no le abaten,
en sutilezas cebado,
por cuidar
de lo curioso
olvida lo necesario.
Si culta mano no impide
crecer
al árbol copado,
quita la sustancia al fruto
la locura de los
ramos.
Si andar a nave ligera
no estorba lastre pesado,
sirve el
vuelo de que sea
el precipicio más alto.
En amenidad inútil,
¿qué
importa al florido campo,
si no halla fruto el otoño,
que ostente flores
el mayo?
¿De qué sirve al ingenio
el producir muchos partos,
si a
la multitud se sigue
el malogro de abortarlos?
Y a esta desdicha por
fuerza
ha de seguirse el fracaso
de quedar el que produce,
si no
muerto, lastimado.
El ingenio es como el fuego,
que, con la materia
ingrato,
tanto la consume más
cuando él se ostenta más claro.
Es de
su propio Señor
tan rebelado vasallo,
que convierte en sus ofensas
las
armas de su resguardo.
Este pésimo ejercicio,
este duro afán
pesado,
a los ojos de los hombres
dio Dios para ejercitarlos.
¿Qué
loca ambición nos lleva
de nosotros olvidados?
Si es para vivir tan
poco,
¿de qué sirve saber tanto?
¡Oh, si como hay de saber,
hubiera
algún seminario
o escuela donde a ignorar
se enseñaran los
trabajos!
¡Qué felizmente viviera
el que, flojamente cauto,
burlara
las amenazas
del influjo de los astros!
Aprendamos a
ignorar,
pensamiento, pues hallamos
que cuanto añado al discurso,
tanto
le usurpo a los años.
El Caldero
(Sección fuera de concurso, a cargo del
editor)
Palabras de Antonio
Alvarez, poeta con más alta puntuación en la pasada
edición:
Soy, en esencia, un cyberpoeta, un astronauta, un
poeta indocumentado.
En todo caso, modestas obras mías
podéis hallar orbitando en publicaciones
como Mondo
Kronhela, Amnesia, Athenea, Adamar, El Ebro, México
Volitivo,
El Catalejo, Margen Cero, Tántalo,
Alphalibros, Almiar, Zona de Literatura,
Los Lobos de
Omaña, Eom 02, Panfleto Negro, etc.
En el 2000 fui finalista
de las Terceras Olimpíadas
Electrónicas de Poesía, organizadas por la
Fundación
de Poetas de Mar del Plata y la Blinda Rosada
(Argentina). Se me
han leído poemas en el programa
"Rincón Literario" de la emisora 3 de Radio
Nacional
de España, y se me han publicado numerosos trabajos en
las
revistas en papel de la Asociación Cultural
Tántalo de Cádiz (España), a la
cual pertenezco en
calidad de socio chileno.
Soy periodista y, como tal,
columnista habitual de uno
de los diarios de mi ciudad (Concepción), en
Chile,
donde escribo temas de la cotidianeidad.Estoy en el
medio siglo de
vida, y he vuelto a escribir tras una
prolongada e inexplicable
sequía.
Tengo dos libros inéditos de poesía. Me han ofrecido
publicarlos;
Mas, "como poderoso caballero es don
dinero", pues simplemente seguiré en la
estocada.
Un poema suyo:
VADE MECUM
Tengo la idea de que mientras escriba no me voy a
morir,
y duermo
afilando navajas con el alba hasta expirar el
día.
No permitiré que me
maten fantasmas fatigados
o me despierten en las calles con fraudulosos
violines
de madera
Ya ves, ahora me la paso garabateando en los muros
más
altivos
de la tierra, araño las níveas puertas de las ciudades
y
arrastro como obstinada pluma mis huesos por los
sepulcros.
Tengo cubierta la frente de edictos que me mandan no
morir todavía,
y
de papiros con historias fantásticas para reproducir
en las páginas de los árboles y de las flores.
Tengo obcecados
diccionarios trepanando mi cabeza
como trenes que bufan iracundos por túneles
brumosos.
Para no desaparecer engullo miles de guías telefónicas
de las
naciones
más abundantes, y me baño a cada minuto en agua
bendita
sin
dejar de hojear los vade mecum que he acumulado
en los tantos tiempos de
locura.
Voy en cada segundo deletreando mi nombre y los
nombres
no inventados
todavía de los otros, y creo canciones y
novelas
prodigiosas y combato
contra los tormentosos vientos
del olvido
para no querer morirme hasta que
me muera.
Yo pendido como araña de la tela frágil de lo infinito
y todo muere sin
remedio. Ya ves, un día no me quiero
ir y escribo.
Estuve maldito y
orinaba mis insomnios por las noches
como si me pidieran que me quedara
suspendido, con el
corazón
atrofiado y sosegada la mirada.
Pero sigo escribiendo vade mecum en todas las paredes
que
conozco,
porque tengo la idea de que no me voy a morir
mientras
escriba.
Lo haré hasta no sé. Iré de nube en nube
colgando
discursos
y de morada en morada dejando testimonio de
mi
contrato con la vida
para que nadie dude de mis intenciones de morirme
sólo
cuando
me llegue la muerte. Nunca antes. Y es definitivo.
@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@
De Manuel Lozano:
INCANTACIONES CON PEQUEÑA ESFINGE
GUARDIANA
Cuando el animal oyó las risas interrumpió sus intentos.
Fue a sentarse
lentamente junto al cadáver de su pequeño, y
comenzó a lamerlo
como si aún estuviera
vivo.
Bram Stoker, La
Squaw
A Leonor Fini
¿Qué purísimo custodio
redime a las crías de
su herencia
y de las bienaventuradas posesiones?
Hubo una reina entre los
moribundos.
Dijo tener piedad de los que huyen y viven
a costa de grandes
renunciamientos.
Con inefable obediencia,
la lluvia de oro caía sobre sus
vestiduras
deshabitando cristales, socavando el mundo.
Habría aparecido en
el pabellón de las borrascas.
La limosna es su oro.
Vástago fiel de la
amargura,
¿en qué tiempo ascendiste con frutos de resurrección,
junto al
llanto de Herodes y el goce musical
de Daniel en el foso?
Has oído los
pasos,
los crujidos,
las feroces alabanzas
allá, donde los cuerpos se
derrotan.
La estruendosa marea de las procesiones
te rehace ilimitada en
promontorio de cenizas.
Todo sudor ya ha caído.
¿Cuándo volverías a ser tú
misma,
otra vez la desangrada, la que recoge ofrendas
de un nido de
polillas para nadie?
Hay una imagen, como inscripción rupestre,
sobre el
rostro vulnerado.
Nada te cubre de la mano que enfría,
del asco que
pervive.
¿De qué llagas del amor hubiste de engendrarme
-entre los filtros
del volcán y la estepa-
cuando los trenes repletos de gentes
hacinadas
parten de la inenarrable estación
hasta el comienzo?
¿Y quién
murmuró que era yo aquel Hijo:
Hijo del dios,
Hijo de la estrella
matutina?
No iría hacia el bosque
con el mensaje encantado en su
plegaria.
Has visto el retrato en la carcoma,
mutilado en el altar de tu
siervo.
Ahora entraste en la grieta.
Preparan la capitulación.
Un solo
pájaro deja que el fuego suba
/por mi vientre.
Oyes telarañas arrancadas del sudario.
Mi demencia es de
otra especie,
no admite dilaciones en la hora del juicio,
ni gastados
ciriales, ni encías dispersas
para antiguas moribundas.
Tampoco fui la
estatua exhumada
entre mínimos repudios de letrina.
El trono nunca me
sostiene.
Me arrastra en círculos de esperma
hasta descuartizarme
después.
Extraordinariamente.
MANUEL LOZANO
BAHIA DE TODOS LOS SANTOS, enero de
2OOO
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Palabras de Bartolomé Adrover Guerrero,
desde España:
Antes de cualquier cosa,
cualquier movimiento de mi pluma, es mi deseo felicitar al
equipo de poetas
2000, tanto por su trabajo cómo por la calidad de los trabajos.
Felicitar también a Mauricio Otero y al equipo que realizó el especial
sobre su trabajo.
Debo extender mi felicitación al poeta chileno Antonio Álvarez Bürger por
su poema y
por la puntuación obtenida.
Por último y ¿como no? felicitar a Nelson Jimenez y a mi amiga la poeta
argentina
Jeniffer Moore.
Es mis deseo enviar dos poemas míos, los dos últimos que escribí y si lo
consideráis
oportuno que sean publicados en el próximo numero de poetas 2000,
al igual que mis
felicitaciones a todo el equipo.
Debo presentarme, aunque alguno de vosotros ya me conoceis. Mi nombre es
Bartolomé
Adrover Guerrero, nacido el 31-10-66 en Mallorca (España). Poeta y
diseñador de
páginas web, siempre que tengo tiempo de arrancarle un poco del
tiempo al tiempo para
dedicarme a lo que mas me gusta, crear.
Sin más os envío los dos poemas para que sean considerados.
El camino de la rosa
Aguas descoloridas,
sombras del dolor manan del estanque.
La huellas
se tornan polvo
sobre el polvo del camino
y el dolor que brota del
pecho
barre el polvo.
El polvo mezclado con el dolor
se diluye en la masa
que formará la
dura roca
incrustada en el cristal del alma.
Arrancando gemidos a las estrellas,
rompiendo frágiles espejos de
bruma,
cálidas almohadas de lunas fulgurantes
y algodones que cabalgan
olas de ágata y turquesa.
La roca alimentada de sangre y luz,
torna una bella rosa roja
que
deshojándose en las laderas del alma
la inunda de pétalos y su canción.
Mi estanque de dolor
es una barra de labios
para teñir los tuyos de
la fragancia de la rosa.
***************
Un reino de luz
Solo en la oscuridad de la noche,
escuchando las voces de los
silencios,
esculpiendo con azufre palabras sobre el viento,
incendiando
los enmudecidos aires
con la tea de las soledades.
El cielo es un film de George Lucas,
una guerra innombrable con princesa
y guerreros,
las estrellas arden.
Y regresan los silencios
para teñir la noche de soledades.
El arte de
la cetrería se manifiesta,
negros, oscuros halcones cazan las almas de los
astros
para devolver al universo sus auroras.
Brotarán en los rostros
nuevos párpados teñidos de color
y amantes de
la luz,
los ojos ofrendarán sus pupilas
a amorosos soles.
La noche perece con sus carnes desgarradas,
los silencios se
extinguen
al no poder soportar tanta belleza.
Recibid un cordial saludo de vuestro amigo.
Tolo
@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@
Remitido por: MANUEL
LOZANO
Carta a Victoria Ocampo de Gabriela
Mistral
21 de Agosto de 1936
Le escribo con una cabeza que me da vueltas. Acabo de leer en tres diarios
y en dos versiones la muerte de Ramiro de Maeztu, fusilado en Madrid. Yo le
quería, por encima de todas sus ideas absurdas, yo le quería: era un convencido,
era además un hombre de ideología orgánica, lo cual es muy importante; era un
hombre de corazón, enloquecido por la pérdida de sus amigos y de una España
lamentable, la monárquica, pero a la cual él le sacaba luces preciosas que
encandilaban sus pobrecitos ojos de vasco niño y de místico niño. Me parece
horrible el que lo mataran, haya hecho lo que haya hecho, que lo más seguro es
que fueron niñerías. ¡Por Dios!, los españoles están haciendo su guerra civil lo
mismo que la conquista de América, y lo peor es que ya comienzan a estar
orgullosos de la "epopeya" (...). Lo mismo que viven orgullosos de la otra
hazaña "americana".
Sobra decirle que el corazón se me va con la gente de Madrid, por cuestión
de ideas y de eso tan bien nombrado y tan bulto de aire que llaman justicia.
Pero el diario de hoy trae noticias como para quemar la carne. Yo espero que no
sean ciertas las de los fusilamientos de Benavente, los Quinteros, Zuloaga, etc.
No están confirmadas como la otra.
Victoria querida, tengo cierto remordimiento de no haberle hecho caso a mi
instinto; hace días, cuando quise escribir a Ramiro diciéndole que se viniese
aquí, y a la casa, si estaba en peligro. Me retuvo un prejuicio muy estúpido.
Ahora es cuestión de que haga caso al golpe de corazón de hoy, que es el de
llamar a María.
Mi Victoria, no hay comunicación postal de aquí a Madrid. Ayer me ha dicho
aquel consejero que ellos la logran mandando las cartas a Barcelona, de donde se
las reexpiden. Pero esto es para comunicarse con gente de izquierda, esto no
vale para una carta dirigida a María. No puede llegarle ninguna cosa a María que
no corra el riesgo de serle observada o atrapada. Voy a ensayar el que en los
cables cifrados que manda nuestra Legación de aquí a la Emb. de Madrid puedan
poner un recado mío para María. Dudo mucho que el Emb. nuestro lo transmita, por
no hacerse sospechoso. ¿No sería posible que Ud. ensayase, Victoria, el hacerle
llegar desde allá ese recado? Sería el que ella puede venirse a Portugal,
conmigo, vía Galicia en este momento, no sé por qué vía en días más.
(...) A lo menos, yo quiero saber si María está en Madrid y si piensa en la
posibilidad de salir o si no ve peligro extremo para ella. Ya están peleando,
carabina al hombro, las mujeres en España, las falangistas disparatadas y las
comunistas. Yo deseo que ganen las izquierdas, pero yo no entenderé nunca el que
se lleve mujeres a esa inmundicia de la guerrilla, así sea para salvar al Niño
Dios que corriese... peligro. Por Dios, estos batallones de mujeres me traen la
cabeza vuelta de revés. Pueden ir a hacer la comida de los soldados, a coser su
ropa, a llevarles los niños para que les vean, a curarles, a sembrar trigo en
Castilla a fin de que no haya hambre, a regar, a trabajar en las industrias, a
mil cosas; pero como lo espectacular es el pantalón y la carabina, allá van las
grandes sensacionalistas.
(...) Muchas gracias, Victoria generosa, por el sitio dado a ese artículo
sobre V. Kent. No, no fue para SUR. Tomo en cuenta el que usted quiere publicar
allí artículos de mujeres sobre mujeres. Así ya la cosa cambia. Van dos recados
- habría que fundirlos en uno- sobre aquella venezolana, que tanto quise y que
se nos murió, Teresa de la Parra, de quien le hablé en Madrid dándole a leer un
relato suyo de infancia que le admiro mucho: Las memorias de Mama Blanca. Si a
usted le interesa ese largo recuerdo de ella, publíquelo; yo no lo he mandado a
la Argentina para su publicación...
Y no más por no fatigarla, mi Victoria. Por ahora.
Un abrazo fiel de su lectora y amiga que está siempre con usted, hablándole
a su manera.
Gabriela
@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@
Un poco más que erotismo en este fragmento de
la novela inédita "Pirita... libido de
cristal" de Nuit
Argenta
fragmento de la novela : "Pirita... libido de cristal" de Argenta
(...)
la verdad, te va a arrasar, no fuiste un cobarde, sino un imbécil, me
tenías y me dejaste marchar...
nunca vas a volver a encontrar mi energía, ni
mi fuego, lo que provocaba en vos...
cómo te hacía sentir...
y vas a
llorar, como yo lo hago
ahora...
porque...
"el amor de un cobarde, no llega a historia, sólo a letras ajenas y
una voz en el teléfono"
"el
amor, que lograse, que yo pudiera quedarme dormida como un ángel en sus brazos,
me hubiese raptado... conseguido... atrapado...buscando el cómo y lidiando con
los por qué"
tengo siglos de cansancio... esta noche, voy a dormir
sueños/muerte...
mañana me espera como siempre, mi hermoso día...
y
continuaré esperando sin desesperar...
salpicada de mis lugares...
mis
hijos...
mi marido...
mi auténtico amor por la vida...
mi vida...
un tiempo va a doler, es siempre triste, descubrir que me equivoqué de
nuevo...
voy a abrir un tiempo esta imagen, me va ayudar
te la voy a
a compartir para que la guardes...
y te castigue...
Òleo de poetas
estoy en la playa, con mis óleos, mis espátulas y mi lienzo.
enajenada,
perdida estoy capturando la tormenta, robando su movimiento
ella quiere
amedrentarme, arroja heridas de luz en el mar abierto, órdenes de truenos, las
prefacias gotas, huérfanas aisladas...
llegás, venís corriendo, brillante de esfuerzo
te sonreís de mi lucha,
me pedís que entremos
me persuadís por la cintura, no me muevo,
no puedo
verte, estoy ida en mí, lejos
caracolas de viento, amasan monigotes de arena que se deshacen en susurros
abandonada en grises, ópalos, morados, negros, arrancando corceles indómitos
a esa pradera cielo
furtivos de mis lentas espátulas, son apresados por mis
manos,
la pintura desquiciada atropella, cabalga entre mis dedos y se
escurre venciendo
te quedás perdido en mi ignición, viciado de mi triunfo
ella no se
intimida, envía a sus retoños primigenios, insolentes,
mercurios
translúcidos, suicidas en la meta de desdibujar lo nacido
impedís el crimen,
usurpás el lienzo a la furiosa borrasca
lo llevás a la cabaña
en trance de
parto, con docilidad, te sigo
un fuego verdadero, en la chimenea encendida, compite con el
nuestro
embravece sus llamas, en díscolos dragones
amilanado, retrocede
ignorado
comenzás a desnudarme
vistiéndome de besos
mis manos convictas
con sus trajes de óleos, destierran en caricias perturbadoras, la impía blancura
de tu piel
profanamos el silencio
engendramos una voceada contienda de
urgencias,
los cuerpos, plagian ardides pero no se conforman,
exigen
aliado, obediente, me alzás desnuda, vas a llevarme a la cama,
descubrís en mis iris, a la plúmbea intrusa
la tormenta furibunda
capturada en mis ojos, te instiga otra batalla
bélico, de una patada abrís la frontera de la puerta, violando los dominios
de la tempestad
conducida en tus brazos, te amordazo con mordiscos y
besos
en la playa, el caballete, comparte el destino sufrido del otrora
árbol
quedo sobre la tímida alfombra de sisal, que ha resistido insolente la
invasión de arena
el mar y la tormenta, aliados en cólera, son insultados por nuestro
desafío
tu cuerpo reconociendo al mío,
pespunteando un nuevo contorno,
uno sobre el otro
yunque candela, te suplico,
enorme de deseo,
hambriento, me clavás tu miembro hinchado
mis gritos, se amalgaman con tronadores envíos
espías humilladas,
las olas se quiebran furiosas, en celos
devoto de un ritmo iracundo,
desoís mis ruegos y me vencés
acabo ... en insulto, ávida de más
tiempo
cómplice de tu sonrisa, comprendo
necesitabas de nuestra espuma
...
me levantás, manipulás esta sílfide de piel niquelada de lluvia, popurrí
de matices y sal;
quedo en cuatro...
advenís mi deseo, invitándolo con
el roce insidioso de tus giros
intercedida por el placer, sentís como cedo ,
como me abro y entrás..
cauteloso, primero, procreando la necesidad, lo
permaneces quieto
atento a mi entrega,
deshogas el ímpetu de la sinergia
contenida
me descontrolo en gozo, lo vuelco en insultas que atropellan
y recrudecen tu excitación
el temporal revienta de furia, nos
alumbra y nos aturde, nosotros lo absorbemos, somos energía pura fraguándose en
deseo
sentís mi desesperación, vas a cubrirme toda, con tres dedos, me
penetras también por adelante...
mi placer se escapa en un grito que excita a
Thor, avergonzado, se silencia, estoy tan llena de vos, tan plena,
miles de voces de agua arrecian iras y se evaporan en bruma, al tocar
nuestros cuerpos...
tus dedos se mueven, continuando el compás de tu miembro,
es un gozo tan completo que nuestras almas, quemadas sus jaulas, se
conglomeran... disolviendo su esencia de siglos en esa marina de tormenta,
somos sólo fulgores de pura energía, somos parte de todo y todo es parte
nuestro
mis primeros latidos, me pedís que te espere, gemidos angustiosos te
explican que no voy a lograrlo, me voy por segunda vez, pero estás decidido
...
querés el delicioso suplicio de mantener el orgasmo,
mis quejumbrosas órdenes aspiran detenerte, te amenazo con una muerte
temprana
controlado y desobediente, te movés con más furia
una ventisca se insinúa altanera, determinada a empujar a la tormenta,
deseosa de complacer a las enamoradas estrellas que intentan asomarse
curiosas
una paridad permutando agonías,
te contenés ... me contenés, gemidos,
enfermos de locura, jadeantes,
vos sentís en tus dedos, cada insurgente
latido
sojuzgado por su intensidad, alienta su tentativa |
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Número 7, año III
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