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Palabras
del Editor.
Nelson Jiménez Vivero
Ensayo Abierto
La cultura como milagro
Gabriel
Zaid
Charco Profundo
Mauricio Otero (Chile)
Blanca Caballero (Cuba)
Leda García (Costa
Rica)
Daniel J. Montoly Castillo (Rep. Dominicana)
Beatriz Martinelli
(Argentina)
Fernando Luis Pérez Poza (España)
Nubes Grises
Ricardo d. Mastrizzo, Argentina.
Marcelo D. Ferrer, Argentina.
Fanny
Garbini, Argentina.
Dorin Popa, Rumanía
Manuel Lozano, Argentina
Alma
Libre. Dancory, Venezuela
MARCELO LUNA. Argentina.
Elisa Menendez. Estados
Unidos.
Remolinos
Marcelo Luna y Jan Loomis
Vranov.
Pablo de Casamanita
Ricardo Gomez Vecchio, Argentina.
Julia
Wong Kcomt, Perú.
Gabriela Botbol, Argentina.
Elisa Ramírez
Gutiérrez
Susana Luna
El Caldero
Julia WonG Kcomt
Leo Zelada
Maestros
Nicolás Guillén, Cuba.
Pizarra de Mensajes
Alternativa Editorial
becas
para escritores
ofertas de trabajo
Palabras del
Editor
Las flores no ven, no hablan, no se mueven; sin embargo, atraen la
atención. ¿Cómo romper la inercia de una flor?
Hay palabras que por su uso común son rechazadas por los poetas por temor a
ser tildados de cursis. Va entonces el artista a la búsqueda de vocablos
difíciles y escribe un críptico poema incomprensible. Ambos extremos son
fatales. La idea ha de superar la forma, las imágenes literarias han de ser
herramientas del pensamiento para dejar ver lo que no se quiere decir sino hacer
sentir al otro. Una carta informa, un poema, transmite. Existe una gran
diferencia, la palabra siempre es un símbolo, porque representa algo que en
realidad no es, simboliza un concepto, pero en la poesía la palabra toma su
propio valor más allá de lo que explica el diccionario. Ella se transforma en un
elemento preciso de un paisaje, se transfigura y nace perfecta con un objetivo
único. En mi humilde opinión las palabras comunes son mejores aliadas en la
acción creadora, son como las flores: no ven, no hablan, no se mueven; pero
atraen la atención. Romper su inercia es el secreto. Luego se desbocan solas, se
reproducen como bacterias.
Nelson Jiménez Vivero
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Charco Profundo.
Confeso
Una roca que de pronto deja ver sus venas
su luz corriente en neón
el pasmo de los finos filamentos del amor
en vocablos que esperan surgir del fondo
como movibles mármoles que fluyen
hacia un mar de helados ecos de almas muertas
que rompen la escarcha con sus besos
que sus sienes ahuecadas en los laberintos
donde
la nada vio pasar a Dios
y tembló para siempre
como la caída de la ciudad horriblemente plateada
como un diamante opaco que estalla en los ojos
Ayyyy!...Dios, estoy sollozando tu pavor
como el recién nacido de la muerte que penetra en la caverna húmeda de
soledad
y sus pies descalzos moja tu gemido hermoso
tu quejido como de viuda, de mi amante
que en negra desolación me enlutó el rostro
esta roca de carne dolorosa que derrama el tumor de los abismos
en el día del fin
que ya llegó y te derrota el musgo blanco
con tres estremecimientos de velar el alba
con el alma
Ahy, está amaneciendo y tengo un río de huesos triturados
como viruta de tu amor y llanto
Y te perdono, porque eres mi padre
y eres oscuro
como yo
Padre.
Mauricio Otero, poeta chileno.
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Absurdo
Me he quedado dormida
con un ojo inmovil y muerto.
Estoy
escondida en la cama
para buscar un espacio
dentro de la casa grande
He
colocado hormigas
alrededor de mi lecho
para que avisen, cuando hayan
visitantes prestos.
Ellas se acercan y dicen
si los
sonidos logran
fundirse con naturalezas muertas
o con pájaros
exóticos.
Por las paredes suben un ejército de muñecas
que se convierten
enseguida
en cilindros de azabaches.
He colocado cerrojos, aldabas,
candados y flores
pero no he podido llenar
mi sombrero de bastones.
No
quiero ademán vacío, ni cubierto de oraciones,
quiero un reino y unas
flores para acabar contigo.
No puedo pedirle al fuego, ni puedo clamar al
aire,
Y menos dejar abierta la botella de recuerdos.
Me he quedado
dormida
Con un ojo inmóvil y muerto.
Blanca Caballero, Miami.
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EL MINUTERO
Qué terrible rutina la del reloj,
siempre cansando el paso
de su aguja
en el rincón derecho
del hastío.
Alguna vez fui como él,
circular en mi memoria
de mariposa herida.
LEDA GARCIA PEREZ
COSTA RICA
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Encuentro con la locura.
A Leopoldo Marma Panero.
Va conmigo la luz podrida cuando doy un paso,
pero no
puedo transcribirla
o encontrar palabras sin sangre
que
rueden su importancia.
Después del ladrido disperso,
los perros se vuelven
signos,
espíritus airados
que no se contentan con la
tinta,
y exigen el fuego de las eras furiosas.
Oigo sus dedos irreductibles
habitar la redondez de la
memoria;
se hunden despacio en la locura,
se concentran en
las noches mal heridas.
!La lluvia!... !La lluvia!
La lluvia tersa sus pieles de
tambor,
sus gotas me persiguen,
hacen graffiti de agujeros
húmedos
en mi pecho abandonado.
Me abro al precipicio desarmado de retóricas;
perdido me
reinvento en las orillas.
La sombra es baja e insondable.
En el lomo irreal de un reflejo,
ocupo la
cordura;
leyendo mis ilegibles ojos muertos
he sido
mudo,
he sido loco,
ahora me otorgo un permiso a
sufragar
mi inocencia.
Callo y otorgo un voto de
silencio.
Daniel J. Montoly Castillo, USA.
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TRANSITANDO
camino despacio
no es conocida la ruta
aún
así
alguien que no soy
yo
la ha transitado
las piedras
filosas
como recién nacidas
marcan los pasos
es justo el sufrimiento
debe dejar huella
cada paso
recordará el pie
cada
pie
la huida
difícil tránsito
entre ese alguien que no soy yo
y
ésta
que creo conocida
I.C.Q. 13093216
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LA MEMORIA
memoria
atrapas todo de mí
ocupas los lugares reservados
dejo el alma en reposo
acaricias mi
piel
el
sudor
el
calor
los
gemidos
la ronca voz
tus grandes
manos
aprietan mis huesos
la curva de la
cintura
tiene el ángulo de tu brazo
el aliento humedece
los muslos
palomas
al vuelo te encierran
el movimiento es elocuente
la danza
anuda
y no
cesa
no cesa
Beatriz Martinelli, Argentina.
I.C.Q. 13093216
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Man in blue
A Reinaldo Arenas
Yo te escribía tres mentiras
guajiras Yemallá,
y Ochún jugaba
con
las negras mariposas
que surfeaban en las lámparas:
hogares de genios
cosmopolitas.
Nos drogábamos los espíritus
con vainas oscuras
y
perniciosas
que dan ataques de alegría
sin ser días festivos.
De lo
profundo
se desplomaban las voces
de las gallinas existenciales
que
dejaban huevos agridulces
en las retinas salobres.
¿Qué más
quería?
¿Volar cometas con cielo nublado?
-No, las rosas
no caminaban
Yemallá
era tu sequito de Orishas
los que danzaban-.
Los tambores
gritaban lunes
feriado con balsas
y Key West era el paraíso:
el Canaán
de los nuevos israelitas
transeúntes del trópico.
En su arena
blanca
soñábamos levantar chozas
de rumbas, son y salsas borregas
para
turistas incautos.
No fue así,
por ello te escribo
tres mentiras
mediáticas:
Estoy bien,
no te necesito,
déjame la puerta abierta
por
las noches cuando duermas...
No me preguntes si vuelvo
que esas cosas no
se dicen
a estas alturas
cuando las nubes lucen sus calvas
y los
dólares parecen ser cuervos.
Daniel Montoly, USA.
© 2002
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¿QUIÉN ERES TÚ?
Por qué huyes de mí, por qué destilas
ese ácido oscuro de soledad y
tristeza
que también late en las raíces del ciprés
y se despeña lento por
los huesos
hasta inundarte de moho la médula.
Ha llegado el tiempo de que tú y yo
hablemos claro y pongamos sobre la
mesa
el alma desnuda, clara, abierta, hasta fundir
esa amargura de esparto
que emborracha
el corazón y amortaja el sentimiento.
¿Quién eres tú? ¿Qué trozos de infinito
se unieron para concebir tu
esencia
y hacer pleno en la loca lotería del destino?
¿Sabes? Acaso
pudiste no ser
o quedarte atrapado para siempre
recorriendo el laberinto
huérfano
de la nada. O acaso si no hubieras nacido
seguirías vagando en el
humo avinagrado
del vacío, escarbando el azufre eterno
de un agujero negro
glacial y estúpido
que sólo sirve para esconder el vértigo
sin fin de la
muerte. ¿Quién eres tú?
Tal vez, si abrieras tu cerebro al infinito
y lograras detener por un
momento
ese caracol oscuro que te roba el tiempo
y se queda en ti como un
huésped camastrón
que se nutre de miseria, podrías volar
como un cometa
más allá del pensamiento,
tan lejos que si vas un poco más ya vuelves
o te
quedas colgado del cielo como un péndulo
para siempre. Tal vez. ¿Quién eres
tú?.
Tal vez sólo se viva a ratos, en el borde
azul de una ventana ciega,
rodando
de sueño en sueño, prisionero
de tu propio cuerpo. Tal vez
todo
sea un inmenso cabaret de cieno,
el váter donde dios hizo sus cosas
y
olvidó tirar de la cadena.
Pero ¿qué importa todo eso?
¿qué importa que los astros tiemblen
de
miedo? Estás aquí.
Todavía estás aquí, vivo y entero,
aferrado a la cola
enroscada del aire,
para sembrar tu voz
en cada trébol del sendero.
Julio 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
fpoza@navegalia.com
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Nubes Grises
LA VOZ DEL POETA NUNCA MUERE
Fallece el grito y el silencio, la sonoridad en el abrir de puertas,
la rajadura de las cosas, el pleito por mentir.
Pero la voz del poeta es inacabable,
quizás porque nació más allá del monte,
o de la retaguardia que Dios descuida.
Muere en el intento cuando intentar quiere
volar la hoja, pero no muere el invento
porque tiene el poeta algo de niño.
(las sombras pueden ser fantasmas de la realidad)
-Cáete hombre en el caminar, con tu segunda piedra
y tropieza en la tercera y la vigésima- dijo el poeta,
pero embandera sin banderas la libertad.
Toma el pan, el pecado, una entrada al cine o al circo de la vida.
Bebe el vino, dormita atardeceres siesteros de ríos,
digo, dijo, diremos poetas; no mueran.
La voz del poeta, no duerme,
dormita en bostezos entre una bitácora,
entre el miedo y la razón por los que aguardan sigilosos
con un brazo armado en contramano.
Él toma el fusil de pólvora y tinta oscura, el papel blanco de nube,
la trinchera del surco arado, la nostalgia, la Utopía,
una rosa no cortada y el teclado siempre brillante,
de franca hilera de dientes, sonrisa y labor.
Nunca cae abatido, nunca deja descansar
el pleito ordenado al grito libre.
Dejemos que caigan en el olvido; los de siempre,
aquellos históricos rostros borrachos y penas,
los que dolientes dejaron y dejan inacabables huellas de hambre,
dolor y muerte.
Le cantas al aroma del colegio, los sanos hospitales,
la vanguardia de cada futuro, y lanzas a la muerte indomable,
la única que renace.
Escríbete mañana de tu muerte sin mármol,
y descúbrete saber, por qué dolor lloran las espinas.
Ricardo d. Mastrizzo, Argentina.
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CARICIAS
Marcelo D. Ferrer
La Plata, Buenos Aires,
Argentina.
¿Te han acariciado sin rozarte la piel?
Irradia el ser destellos
¿humanos?
Inmanejables, irrazonables
Suspiros enérgicos del material...
¿del que está hecha la vida?
¿Qué insubordina a tanta magia dormida?
¿Borrascas de otras vidas?
¿La adormecida sabiduría del alma
que irrumpe la monotonía?
Inanuciado anónimo segundo
que une el origen y el fin y el todo
desbordando destellos
que decapitan las astas agudas
del portal de la piel.
Brilla la mirada
se tensa la palma morando su entraña
no rosa sustancia.
Acelera el ritmo el pecho
se detiene el tiempo.
Alguien,
lejos,
toca tu cuerpo.
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TÁCTICAS Y ALGUNAS ESTRATEGIAS
acunaré niños
aunque no los conozca
hablaré con los ángeles
por si me escuchan
cortaré
rosas
de rosales
inventados
en los pies de la
Virgen
iré a dejarlas
caminaré entre las estrellas
y si encuentro la Luna
de su cara
oculta
me vestiré
parece difícil
casi imposible
pero prometí
tácticas
y algunas estrategias
como don Mario
acercaré esos dulces clamores
esas tiernas
miradas
que el río me regaló
caminaré por senderos
cubiertos de rojos robles
y la alfombra sepia
de los pinos
mis pasos acallará
me sentaré a la orilla del arroyo
y suavemente meceré en sus
aguas
el recuerdo de un anochecer
tejeré una manta
de pura lana de oveja
y con ella iré anudando los
recuerdos
que hilamos juntos
escucharé la música
que ambientó la noche
y tu voz y la
mía
en la copa de los árboles
nido construirá
será más fácil el recuerdo
más
cercano
más
húmedo
más...
Beatriz Martinelli, Argentina.
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SIN PONERME A PENSAR
Te he buscado
entre las acuarelas de la noche
en los pelirrojos
amaneceres
en los acordes del ángelus
y las preces de los pájaros.
Te he buscado
en la sintonía del espacio,
en las finas garúas de
ceniza
en las miradas sin sueño
socavando despacio el infinito.
Te he buscado
en los escalofríos y estupores
llorones de mi historia
larga,
en la risa celeste del jacarandá
y en los andenes de la fantasía.
Te he buscado
sin ponerme a pensar que llegarías
en alas de una
paloma de papel
un día cualquiera, cualquier noche
de luna o de tormenta,
en el indefinido instante
en que había dejado de buscarte.
Fanny Garbini, Argentina.
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FUERA DE LA LEY
si hubiera hecho caso
a todas
las instrucciones,
no hubiera llegado a
ti
....................................
fuera de la ley
te he
querido
fuera de las leyes
he respirado
fuera de la ley
me echo a llorar
Dorin Popa, Rumanía
dpopa@uaic.ro
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COMIZAHUATL
Adorado en el muro feroz de la apariencia,
tierra y aire en postura
de reina suplicante al vacío.
¿Cómo silencias las fauces
del resplandor tribal?
Leyes ruinosas, lentamente glaciales.
Encienden el gálbano de tu noche tan antigua.
****
Manuel Lozano
Buenos Aires, julio de 2002
*Derechos registrados
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ESPEJOS CIRCULARES
Hay un todo allá afuera
inmenso y sublime, azul y enigmático;
es
un todo que galopa
en el camino irreverente que te educa.
Aprendes
sintiendo y sientes todo lo que aprendes,
este pragmatismo exclusivo que
llevas
te conduce a ese túnel de sombras caídas.
Tu vida circula sin
límites
y se refleja en tu piel sin nombre,
se refleja en tus
palabras;
te reflejas ignorándolo.
Así de simple lo sientes
rodeado de
espejos que te agobian
son miles de los mismos rostros,
y se adhieren a tu
esencia
sin abandonarte un segundo siquiera.
Como ese círculo que es tu
vida
es la forma de tu almático espejo;
sabías lo que eras,
ignorabas
lo que sabías.
Sigue ahí ese espejo
ve en él, vete en él, ve a su
través,
reflejas al mundo tu mundo interno;
y cientos de espejitos te
atraviesan
tan circulares como tu eco.
Alma Libre. Dancory, Venezuela
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JERUSALEM.
Ciudadela fue de magos y Herodías,
torvos gritos, mercado
de
vinos afamado,
y las legiones latinas arrasaron
sus retamas de
olivo,
hasta los huesos
de profetas esparcieron.
Mas allá de la puerta de Shurien,
se extiende una
colina
bendecida por nogales y pastores.
Y en el monte siete veces
hollado
por cabrillos de Asthoreth,
estación Última del
silencio,
cuando el madero
cruje por la canícula,
brota el dolor de los
azotes
en un murmullo
de sal y escupitajos.
Recibió de los sicarios
la herida de los hombres,
le coronaron
con espinas
de silvestre Rosa,
quebraron sus miembros con la
tabla
maciza del pórtico
del templo,
corrió el sudor como a los
frutos
el rocío.
Gimió una plegaria,lacerado por la duda
de que lo
abandonase,
todos rieron...
¡"Sálvate si eres el Mesías"...!
¡"Sálvate
y salvanos"...!
La lanza penetró en una carne
muerta hacia horas
por la
infamia.
MARCELO LUNA. Argentina.
DE OTHER POEMS.
Reservados los
derechos.
Copy.
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Estación florida.
A tus caricias,
prefiero que me engullas
en el serpentino
vaivén
de tu cadera.
Sentirme acogido
entre los girasoles
de tu primaveral
huerta,
penetrarte o andar
como jornalero de amor
por tus
hectáreas.
Haciendo volar despacio
mis alas de pájaro
por las ramas
rosadas
de tu boca.
Nada violento
explorara mi ímpetu
el sabor de tu
caverna,
de tu sal,
de tus aguas...
Y tú menuda
indeme como un
milagro
saldrás colectiva,
isla de pan de besos
en la pradera de
mi dorso,
desnuda de inocencia,
flor con pétalos de gozos
y la
ternura de mi péndulo
coronando tu garganta.
Ay, mujer de fuego,
rompe
el cielo oscuro
de mi cabecera
y no permitas que sucumba
en la
ingravidez de las desesperanzas.
Daniel J. Montoly Castillo, Rep. Dominicana.
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Reflexionando con el humo del cigarro...
Elisa Menendez. Estados
Unidos.
Oda soy.
Mariposa...
Segundos dentro del carapacho ,
rompe
y se va volando.
Negra…
¿quién no se pudre por ahí?
Eres cáscara de
plátano tirada en la acera
Grotesca como la pobreza;
Si siente la
belleza,
no se condena.
Tirar un carajo
como carcajadas;
En este
trono,
solamente la reina manda.
Intocables algunos somos.
Los
ciegos, los sordos...
cobardes son todos.
Siempre tendrán un hogar
en la tierra del no saborear...
del nunca babear el delicado beso.
Cuidado con despertar;
el silencio como la muerte,
viene rápido con
su hacha ,
corta y se chupa la caña.
Por eso arrastrate en la tierra
divulga el descubrimiento del existir
No te fijes en el color de la
sangre;
sólo en la dirección del viento
porque sólo existe un aire,
¿sabes?
Y algunos aprenden a respirarlo
pero pocos... muy pocos...
cantan aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
pueden cantar sus extraňos sonidos.
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Remolinos.
PUERTOS DE CENIZA
Amanecí con el olvido de las marionetas
sin despedirme de mi
padre,
en un retablo pobre de arlequines
con arena.
Y al bajar el
telón
de aquel presidio de sombras,
lloré sin manos amarrado
a los
mástiles del viento.
En esa tarde de crepúsculo muerto,
escaparon las rosas de la
cárcel,
los pájaros ahogados
en tabernas,
la sangre de los
cantares
del infierno.
Algunos de mis hermanos de madera
son amantes en la libertad
de
las tinieblas,otros son del fuego
marineros,capitanes de la hiedra,
besan
y exterminan
a las huérfanas de furia;
aquellos fueron mis juguetes
delirados.
Anochece...y se van yendo
a través de las puertas,
hacia otros
pueblos...
viejos muñecos de la niebla
de aquel puerto de ceniza...
DE OTHER POEMS.
Marcelo Luna y Jan Loomis Vranov.
Reservados los
derechos de autor.
Copy.
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CANCIÓN DE MAZAPÁN (De "Canciones para niños de carne y hueso")
Por la noche las barcazas
se remontan hacia el mar.
Por su carga de
luceros
el río llorando está.
Ha perdido una barcaza,
la barcaza llegó al mar,
en el mar una
sirena
duerme con su capitán.
En el fondo los tesoros
-ay, en el fondo del mar-
duermen con los
peces-grillo
sin cuidar del vendaval.
Los tesoros enterrados
-ay- en el fondo del mar
son diez cajas de
herramientas
y treinta de mazapán.
La barcaza ha naufragado,
su Capitán muerto está,
una sirena le
besa
la piel mojada de mar.
Su piel tiene un tono verde
y un no sé qué de coral.
Los labios de la
sirena
saben que saben a sal.
Siete pequeñas burbujas
por la boca le saldrán.
Siete lágrimas
calientes
el mar muy pronto enfriará.
Los pececillos salvajes
se comen al Capitán.
Le dejan en las
mejillas
agujeritos de mar.
La sirena tiene miedo,
su nuevo amor se le va:
la carne ya no está
firme,
su vientre se abre en canal.
Mas le queda una certeza:
nunca lo podrá olvidar,
pues le quedará en
la boca
un sabor a mazapán.
Pablo de Casamanita
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Revelaciones
Las nubes bajas
no descansan en tus palmas.
Eros llega en silencio
y habita tus pasos
con la mirada infantil de un ave.
La casa inquieta agita mis sueños.
Revelaciones nos dicen
que no es en vano partir.
Todos los besos no valen la inocencia.
Y al menos -eso creo -
la lluvia no es sutil
cuando el cuerpo alimenta una esperanza.
Más allá veo una isla con palmeras
y un Robinson - que fuera hombre de huracanes -
ensimismado en la llama de la noche
que encendiera aquel náufrago
experto en soledades.
(Del libro de próxima edición: "Ocho pasos hacia el Sol".)
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NADA TIENE SENTIDO
Ven, acércate un poco a mí.
Estoy aquí, como un caracol sin techo,
en
el túnel profundo del almanaque,
encadenado al tiempo y a la rueda
infinita
del universo, saboreando este destino incierto
que el genio de la
lámpara de la vida
me tenía preparado.
Ven. Recorramos juntos un trecho
del camino, unamos nuestras
sonrisas
y desvelos, hagamos que baile el cielo
y se mueva la tierra en un
momento
para atrapar el éxtasis moribundo
de un relámpago de amor
ciego.
Examinemos el día, la noche y el fuego,
el metal agrio de la guillotina
que nos espera
con el filo alzado al final del sendero,
la locomotora que
tira del reloj y siempre descarrila,
la estampilla negra de la muerte
que
cancela el pasaporte
y, sin embargo,
nos otorga el visado de la
nada
para toda la eternidad.
Nada tiene sentido. ¿No te das cuenta?
Caminamos en círculos alrededor
de las sombras
intentando atrapar cisnes de fieltro blanco
y coser tripas
enfermas de volcán con diarrea.
Nada tiene sentido, ni el derecho ni el
revés,
ni los gritos silenciosos de una piedra
proferidos sin tregua a lo
largo de los siglos,
ni el silencio sonoro del tiempo
que hace equilibrios
sobre el alambre
mientras repite incesantemente: tic-tac.
Ven, acércate un poco más.
No me gusta estar solo en la bodega
de un
barco que hace agua por todas partes
y nunca se volverá atrás.
Recorramos
juntos la larga catacumba
de las horas que nos quedan sin pensar
que allá,
en ese punto cercano o distante,
donde todas las líneas rectas se
juntan,
nos espera la boca violeta de un abismo sin fondo
para llenarnos
de grietas los huesos
y apagar la llama misteriosa
que alimenta las
calderas del alma.
No, no quiero continuar viviendo
en la raíz cuadrada del
veneno,
quiero ser paloma y nube y sueño
y echarme a volar contigo por el
cielo
cada mañana y tiritar como un planeta nuevo
en el azul de tu
galaxia. No, no quiero
caer rodando por el tobogán confuso
de ese súbito
horizonte de humo
en que se convierte el aire
cuando el mar se retira sal
adentro
y uno es sólo una isla sin náufrago.
Julio 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
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Paisaje Crepuscular
hablaré de ti
roble
sauce
cerca al mediodía
cuando quedan huellas
de besos
y manos
tocando el silencio
cuando rompo el día
con agua bendita
y libros sagrados
tu recuerdo llena mis
alforjas
ande
pico
nieve
sierra
leve
hielo
hablare de ti a la luna.
Julia Wong Kcomt, Perú.
jariaw@hotmail.com
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Aflicción y remedio
No estoy ataviada por alegrías tintineantes,
llevo la trascendencia desgarrada por zarpas...
¡qué será de mi carne!
Mis piedras del mundo (acomodadas en cifras impares)
pierden su energía en recipientes inanimados:
las miro amontonadas, las toco, ya no son frías.
Han muerto.
A su lado, los restos de una planta que prefiere parecer artificial.
Falsas vasijas precolombinas, esculturas baratas,
jarrones de cristal con reflejos sobreabundantes;
pobres cosas despreciadas –pongamos por caso-
desde la pobre invidente de espíritu vacío.
Pero
le doy lucha a las aves rapaces,
enviadas por el escepticismo y su desfalco
de almas débiles.
Desde la tráquea hacia todo el plexo
el té de jengibre procura sanar el derrame de sangre
hacia la oquedad de un deceso miserable.
Ojalá el jenjibre se nominara clepsidra
(en la mente ese objeto se dibuja como vital criatura).
Entonces la clepsidra, en vez de marcar las horas que nos quedan,
se habrá convertido en el exótico líquido que viaja por el tórax,
de perfume cítrico y forzoso ardor oriental,
apelando a reconfortar los últimos recursos del ánimo.
Bebo en infusión rayadura de jengibre
O los minutos que me obsequia la
clepsidra.
Gabriela Botbol, Argentina.
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MOMENTOS
cuando amanece
y la ausencia de tu cuerpo
deja el espacio vacío
me
abrazo al recuerdo
y con él duermo
***
en la tarde
mientras el sol se
acuesta
rojizo y brillante
a
contraluz
tu
silueta se recorta
la memoria fijó
indeleble
el contorno de tu cuerpo
y me
resulta
¡tan fácil dibujarte!
***
mientras la
noche
duerme en la ventana
en mi regazo te asilo
arrullo tu sensatez
y un rezongo descubro
***
cuando decidas
que el mar será nuestro horizonte
la montaña la
casa
el bosque nuestro espacio
el arroyo nuestro canto
estaré con
vos
no lo dudes
****
Beatriz Martinelli, Argentina.
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( He tomado algunos versos de silvio rodríguez)
Te regalo una canción
en que las lilas reaparecen
juntando cada nube de tu patio.
Te doy una canción sin mitades
y hasta revuelvo
y remuevo los recodos
de tus andares,
y hasta hacer en vos un nido.
Te doy una canción
sin crueldades de marchas
en el paso matemático
pues;
dejo de mis manos
las cuerdas vibrando
te
doy una canción
en si bemol
o en si
te quiero.
ricardo d. mastrizzo, Argentina.
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Hoy te sentí, de hecho te ví pasar,
mas yo se que en la vida acelerada
de esta gran urbe
has dejado de existir,
sin embargo escucho tus pasos en
cada avenida y se que estás ahí,
por que te escondes?
a que temes?,
si
siempre fuiste fuerte, valiente, o es amí?
a este amor que me quema.
¡Por
favor no te vayas! quedate aquí siente lo que yo siento,
el aire frío en mi
piel una sensación mortuoria,
un presentimiento de que estas aquí con
vida,
anda ven a vivir y permíteme morir,
y saber en donde estás que haces
sin mí,
por qué aceptas la muerte tan pronto,
y es que el tiempo me
ha dicho que ya me olvidaste,
por qué ya no vienes en las noches
por qué
los ruidos extraños ya no están,
no los oigo, no los siento, y aún te
necesito,
aún soy quien se espcapa de la muerte,
pero que día a día me
guiña el ojo,
y aveces temo acerle caso,
por que sin ti soy una finada que
vive sin derecho,
porque la vida es para los vivos,
y dejé de existir
desde tu partida,
me pregunto por qué no me dijiste adios,
por qué no me
dijiste que ya no te volvería a ver,
que nunca más te escucharía,
que no
ibas a limpiar más mis lágrimas,
que tu sonrisa se clavaría en mi
corazón
para recordarla con dolor, al saber que sólo es el eco,
que por
alguna razón celestial se convirtió en recuerdo,
sólo recuerdo,
entiende que te necesito,
por favor
ven,
levántame,
guíame,
fortaléceme y déjame estar a tu
lado,
déjame... ir contigo si tu finalmente no vendrás.
Elisa Ramírez Gutiérrez
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Fatigados
Fatigados cuerpos
retozan en el lecho,
amantes que recrean
nuevas experiencias,
cabalgando en las sabanas
-extrañas que nos cobijan... -
¡Solo tú y yo!
conocemos el cansancio
al que hemos arribado,
nadie mas interviene.
Abrazamos la pasión...
¿Sexo? lo llaman,
unos incultos que no conocen
sobre el AMOR
(C) Susana Luna
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Ensayo Abierto
La cultura como milagro
Gabriel Zaid
Octavio Paz, el gran poeta y ensayista mexicano (Premio Nobel de Literatura
1990), fallecido el 19 de abril de 1998 a los 84 años, tenía confianza en que lo
mejor de todas las culturas está vivo y puede seguir produciendo milagros.
Mostró que era posible pasar de un nacionalismo puramente defensivo a un
desarrollo de las propias raíces en la cultura universal.
El mundo lo recordará como un poeta innovador, de gran fuerza visual y
reflexiva; como un explorador del alma y las raíces mexicanas; como un crítico
íntegro y penetrante; como un ensayista de curiosidad universal.Venía de la
prensa militante. Su abuelo luchó contra la intervención francesa, estuvo en la
cárcel varias veces, escribió poemas satíricos y novelas históricas, tuvo
puestos políticos y terminó haciendo un periódico (La Patria, 1877-1912). Su
padre, quien administraba el periódico, dejó a su esposa y al niño en casa del
abuelo para tomar las armas con Emiliano Zapata, del cual fue secretario y
representante en los Estados Unidos, a donde se llevó a la familia.
La conciencia transcultural del niño que no sabía una palabra de inglés
empezó con un shock. Lo metieron a un kinder de Los Angeles, y el primer día no
podía comer por falta de cuchara. Cuando le preguntaron a señas qué pasaba,
respondió en español: cuchara. Los otros niños empezaron a gritarle ícuchara!
ícuchara!, y a burlarse de él, hasta que terminaron a golpes. Pero el shock
continuó cuando volvió a México: sus nuevos compañeros de escuela veían con
desconfianza al niño "gringo", blanco y de ojos azules que llegaba de los
Estados Unidos. De ese doble rechazo nacerían treinta años después las
reflexiones sobre la identidad mexicana de El laberinto de la soledad (1950),
que fue un libro admirado pero poco vendido (pasaron nueve años de la primera a
la segunda edición), antes de volverse un clásico y un bestseller.
Su capacidad para pasar del shock a la comprensión transcultural maduró en
largos años de servicio diplomático. Trató realmente de entender a la India y
Japón, de entender la mentalidad norteamericana. Cuando estuvo en París,
participó en la vida intelectual francesa, especialmente en el movimiento
surrealista.Creyó que la Revolución haría a los mexicanos "contemporáneos de
todos los hombres" y repudió la cerrazón del régimen, que, en los preparativos
de una fiesta de todos los hombres (los Juegos Olímpicos de 1968), organizó una
masacre de estudiantes en la plaza de Tlatelolco. Desde entonces, dejó el
servicio diplomático y se dedicó a hacer vida de escritor y editor de una
revista de influencia decisiva en México y en el mundo de habla española: Plural
(desde 1971), independizada como Vuelta (desde 1976), a raíz del golpe contra
Excelsior del presidente Echeverría.
Se sentía responsable de la historia y de la cultura, y le parecía
inconcebible no intervenir. Sus planteamientos rompían los esquemas de la
política inmediata y remontaban las cuestiones a niveles desacostumbrados: los
de un estadista fuera del Estado, los de un estadista ciudadano, que no perdía
de vista el sentido último de construir la casa común. No dudó en exponerse al
desprestigio en los medios culturales, cuando sus convicciones lo llevaron a
posiciones que no le convenían. Pero se interesaba en las cuestiones mismas, por
encima del me conviene o no me conviene.
Hasta sus errores y cambios de opinión demostraban autenticidad. No seguía
una línea ideológica, sino su instinto histórico, poético y moral. En su
juventud, estuvo próximo a las posiciones del Partido Comunista, pero no le
gustó que en el Congreso Internacional de Escritores Antifascistas en Valencia
(1937) se condenara a André Gide por haber escrito Retour de l' URSS. La ruptura
se produjo en 1939, cuando Stalin firmó con Hitler el pacto para repartirse
Polonia.
Fue uno de los primeros críticos de las imposturas totalitarias, por lo
cual fue castigado igual que Gide y tantos otros, con campañas de desprestigio.
Todavía en 1984, recibió el honor de ser quemado en efigie por una turba
prosandinista en México. Pero no retrocedió, como lo deseaban los fanáticos y
los tibios que no entendían por qué no se callaba. Aunque tenía 70 años y su
prestigio internacional le hubiera permitido una vida más cómoda, siguió
participando combativamente en la vida pública. Dos años después, denunció el
fraude del gobierno mexicano en las elecciones del Estado de Chihuahua.
Su poesía llamó la atención muy pronto en los países de habla española y
luego en otras lenguas. Así como, en el siglo XVII, Sor Juana Inés de la Cruz
(sobre la cual escribió un libro fundamental) fue el canto del cisne del gran
barroco poético europeo, Octavio Paz prolongó brillantemente la vanguardia
poética del siglo XX con la poesía innovadora de Aguila o sol? (1951), Piedra de
sol (1957), Blanco (1967) y Renga (1971), en colaboración con Jaques Roubaud,
Edoardo Sanguineti y Charles Tomlinson. Su vitalidad creadora, en la poesía y en
la prosa, fue constante. También sus aprendizajes. Para quienes conocen su obra,
es transparente todo lo que hay de nuevo en un libro como La llama doble (1993);
todo lo que aprendió después de los setenta años. Sus últimos ensayos, como sus
últimos poemas, siguieron como siempre, en las fronteras de la exploración.
Nunca tuvo interés en la comodidad de haber llegado.
En la conversación, en su copiosa correspondencia, en sus poemas, en sus
ensayos, hay siempre animación, libertad, invención, frescura. Tenía una
vastísima cultura de libros y de obras de arte, de viajes, de experiencia, de
personalidades, de reflexión a solas. Pero al hablar o escribir se dejaba llevar
por la inspiración. Hacía las conexiones y metáforas más sorprendentes,
estimulado por el curso de la conversación o de lo que estaba escribiendo. Toda
su cultura reaparecía con la inspiración del momento, pero como algo vivo que
continuaba desarrollándose ahí mismo. Su creatividad no sufría por el peso de la
erudición, o su extremada capacidad de análisis, o su conciencia histórica de la
tradición. Por el contrario, a partir de eso, prolongaba el milagro.
Quizá fue una especie de justicia poética que un hombre tan colmado de
todos los dones del Cielo, como Job, recibiera al final una prueba tras otra. En
diciembre de 1996, un incendio destruyó parte de su biblioteca y lo expulsó para
siempre de su departamento. La destrucción continuó en la biblioteca de su
cuerpo, atacado por una serie de enfermedades que lo dejaron en una silla de
ruedas, con dolores intensos y demacrado, pero no mudo. Apareció por última vez
en público el 17 de diciembre de 1997, cuando se creó la Fundación Octavio Paz.
Era un día gris, pero empezó a hablar del sol, de la gratitud y de la gracia. Lo
más conmovedor de todo fue que el sol, como llamado a la conversación, salió en
ese momento.
Maestros
Nicolás Guillén,
Cuba.
CANTO NEGRO
¡Yambambó,
yambambé!
Repica el congo solongo,
repica el negro bien negro;
congo
solongo del Songo
baila yambó sobre un pie.
Mamatomba,
serembe cuserembá.
El negro canta y se ajuma,
el negro se ajuma y canta,
el negro canta
y se va.
Acuememe serembó,
aé
yambó,
aé.
Tamba, tamba, tamba, tamba,
tamba del negro que tumba;
tumba del
negro, caramba,
caramba, que el negro tumba:
¡yamba, yambó,
yambambé!
ADIVINANZAS
En los dientes,
la mañana,
y la noche en el pellejo.
¿Quién será, quién no será?
—El
negro.
Con ser hembra y no ser bella,
harás lo que ella te mande.
¿Quién
será, quién no será?
—El hambre.
Esclava de los esclavos,
y con los
dueños, tirana.
¿Quién será, quién no será?
—La caña.
Escándalo de una mano
que nunca ignora a la otra.
¿Quién será, quién
no será?
—La limosna.
Un hombre que está llorando
con la risa que aprendió.
¿Quién será,
quién no será?
—Yo.
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El Caldero
Este mes, en "El Caldero", dos poetas peruanos: Julia WonG
Kcomt y Leo Zelada.
Julia WonG Kcomt
las marcas de las cadenas
aún dolorosamente rojas
impiden caminar
con los brazos elevados
las piernas cansadas
ansían estirarse en la bañera
de corales
los besos no deberían darse en la cocina
el arroz estaría servido en
porcelana
la historia terminaría en un estallido
en la sangre no se heredaría el
maleficio.
Por eso has muerto solo
para que yo huela
el sabor de la
ponciana.
Julia WonG Kcomt
Lima, 27 de setiembre del 2002.
Black
black hands night
Noche de manos negras
amarte
ha sido un conjuro inesperado
sabroso como trampa aromatizada
caña
cañita
selva de oro
tus ojos mirando al mar
me
persiguen en dìas secos
y me cubre
el recuerdo oscuro
pero tan claro
de un sonido nuevo.
Cuando le preguntè a
la campana
por què se escondìa en la penumbra
me contestò trèmula
¿suena el amor o tiembla?
y yo sedienta de tì
enmudecì en sigilo
...
y ella temblò.
Tender is the night
and black,
strong black
like the neverend sounds
of love.
Julia Wong Kcomt
setiembre del 2002.
Tres
poemas*
Leo Zelada
leozelada@yahoo.com Nació en Lima -
Perú el 6 de enero de 1970. Su nombre verdadero es Braulio Rubén Túpac Amaru
Grajeda Fuentes. Descendiente por línea paterna de la dinastía inca y por parte
de madre de una familia criolla. Estudió filosofía en la Universidad Nacional
Mayor de San Marcos. Conocido por la prensa latinoamericana como el último poeta
maldito.
Actualmente es el director y docente del Taller permanente de poesía y
narrativa "Carpe Diem" bajo el auspicio del Instituto Nacional de Cultura
peruano, el cual también se dicta a través de Internet.
leozelada@yahoo.com Miembro fundador del
Grupo Neón. Ha publicado el libro de poesía Delirium Tremens, edición completa,
Lima-Perú (1998), y el poemario Diario de un Ciber-punk en la Editorial
Moctezuma, D.F. México, 2001. Su ensayo Nueva cultura política fue publicado en
Perú en 1999.
Scaner(Chile),
Esta próximo a publicar su novela "American death of life" fruto de su
viaje a la aventura por latinoamerica, mochila al hombro que lo llevó desde 1993
a 1998 desde Lima atravesando los andes, cruzando el Amazonas,la selva del
darien,el Caribe y Chiapas hasta llegar a Los Angeles, Estados Unidos.
Su obra ha sido reconocida por los principales medios y crítica literaria
de América Latina, Estados Unidos, España y Francia.
En la actualidad es periodista-colaborador del diario "El Peruano".
Recientemente, le ha sido concedido el primer premio del I Concurso
Internacional de Poesía 0rpheu, Brasil, 2001
Templo de las manos cruzadas
I
frío, glacial, exacto
se comprimen en aros de papel mis
nervios
cantata de oboes
apuntando al nefasto
orden del
estío
sinfonía de fuego
anulando la esencia sacra de las cosas
II
y
deliro
y violentos dragones
serpientes-cactus
me lanzan sus
llamas
por el sendero del halcón
que posa su rapiña incólume en mis
ojos
góticas columnas
punzan la fobia intratable del suicidio
e ingreso
al templo
me dirijo al retrato oscuro del niño
ya estoy harto
mi nombre
es Belcebú —¡oh Jesús!
y derramo mi semen
sobre su hermosura
III
el temor ha cesado
la luna conduce ahora mi mente
y me he tornado en
la iguana
que cava su tumba en el delirio
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ALTERNATIVA EDITORIAL se reserva la potestad de rechazar aquellas propuestas que
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No hay limitaciones, salvo en aquellas obras cuyo contenido sea de carácter
xenófobo o denigren la condición del ser humano. Por lo demás, todas las ideas y
planteamientos literarios tienen cabida.
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CASTELLANO
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CATALÁN
EUSKERA
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INGLÉS FRANCÉS
SPANGLISH
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CONVOCATORIA DE BECAS PARA ESCRITORES: PRESENTE Y FUTURO:
La excepcional acogida que está teniendo la convocatoria de becas para
escritores ha provocado que, en un futuro, las convocatorias se hagan por países
y hasta por géneros literarios. Una vez más se ha demostrado que las acciones
más eficaces y de mayor calado tiene entre los creadores literarios son aquellas
que, de una u otra manera, persiguen o conllevan la difusión y promoción de la
obra de autor.
Recordamos que, en la edición de otoño, ALTERNATIVA EDITORIAL convoca un
concurso de méritos para escritores con el fin de conceder las Becas Editoriales
de otoño (modalidades de Prosa y Poesía).
Por un importa total de SEIS MIL
EUROS (aproximadamente CINCO MIL OCHOCIENTOS US DÓLAR), se convocan ocho
apartados de cinco BECAS EDITORIALES cada uno, orientados a ESCRITORES NOVELES
(que no tengan publicado ningún libro individual) y EMERGENTES (con un máximo de
tres libros individuales impresos).
Las BECAS EDITORIALES son bolsas
destinadas a subvencionar la publicación de trabajos literarios en formato
impreso y PDF, a las que se accede mediante un concurso de méritos; cada una de
ellas subvenciona en su totalidad los gastos editoriales de publicación de los
textos que sean seleccionados del autor a quien haya sido concedida.
En la convocatoria de otoño, la becas editoriales son las siguientes:
-
POETAS NOVELES NACIDOS ANTES DEL 31 DE DICIEMBRE de 1.972: 5 Becas
- POETAS NOVELES NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE 1.973: 5 Becas
- POETAS EMERGENTES NACIDOS ANTES DEL 31 DE DICIEMBRE de 1.972: 5
Becas
- POETAS EMERGENTES NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE 1.973: 5
Becas
- ESCRITORES NOVELES EN PROSA NACIDOS ANTES DEL 31 DE DICIEMBRE de 1.972: 5
Becas
- ESCRITORES NOVELES EN PROSA NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE 1.973: 5
Becas
- ESCRITORES EMERGENTES EN PROSA NACIDOS ANTES DEL 31 DE DICIEMBRE de
1.972: 5 Becas
- ESCRITORES EMERGENTES EN PROSA NACIDOS DESPUÉS DEL 1 DE ENERO DE
1.973: 5 Becas
Las bases de concesión son las siguientes:
1.- Podrá participar
cualquier escritor y escritora cuyas creaciones literarias estén escritas en
castellano. Deberán enviar sus textos en formato WORD o WORD PERFECT.
2.-
Para optar a las becas, deberá enviar una muestra significativa de su obra
inédita (no publicada en formato impreso), curriculum vitae que incluya datos
personales (nombre y apellidos, domicilio y dirección postal, correo
electrónico, tfno), así cómo el curriculum académico y literario.
3.-
Aquellos autores que tengan publicados libros impresos, deberán indicar el
título, la editorial, el Dep. Legal o ISBN, año de publicación y género.
4.-
Quienes tengan publicados textos en internet, revistas, antologías, pertenezcan
a talleres literarios o comunidades de internet, etc., es importante que
indiquen este aspecto e incluyan las URL en las que aparecen sus textos
publicados. Los datos aportados en este aspecto se tendrán en consideración a la
hora de valorar y puntuar el curriculum literario.
5.- A efectos de
selección, el Consejo Editorial otorgará a cada autor una puntuación según la
siguiente tabla:
a) Muestra enviada de la obra, de cero a cincuenta
puntos
b) Curriculum académico, de cero a diez puntos
c) Curriculum
Literario, de cero a treinta puntos
d) Libre asignación de la Comisión por
méritos no tipificados: de cero a diez puntos
6.- Por riguroso orden de
puntuación, se designarán los cinco becarios de cada categoría; los demás
aspirantes quedarán en reserva.
7.- Los becarios recibirán un certificado de
mérito acreditativo, en el que se hará constar su designación y condición de
becarios de mérito..
8.- El Consejo Editorial seleccionará, de entre los
textos enviados por cada autor, aquellos que considere apropiados para ser
incluídos en la publicación impresa que reunirá una muestra significativa de los
autores becados. Los aspirantes a ser designados deberán adjuntar una cesión de
derechos restringida a la edición impresa (2.000 ejemplares) y en PDF (5.000
downloads), que tendrá carácter de NO EXCLUSIVA (los autores podrán publicar
dichos textos con otras editoriales, sin límite ni restricción alguna).
9.-
La participación en la convocatoria implica la completa aceptación de las bases
del mismo.
10.- La documentación y textos se enviarán a
literaria@alternativaeditorial.com11.-
El plazo de presentación de candidaturas se cerrará el 31 de Octubre del
presente año 2.002
AMPLIACIÓN OFERTA DE TRABAJO:
Puesto: Agente-corresponsal literario
Paises a los que se destina la oferta:
EUROPA: Portugal, Francia, Andorra, Italia, Catalunya, Euzkadi, Pais
Valenciá, Balears, Andalucía, Madrid, Aragón.
AMÉRICA: Argentina, Paraguay, Uruguay, Bolivia, Perú, Ecuador, Chile,
México, Venezuela, Nicaragua, El Salvador, Colombia, Costa Rica, Cuba, Rep.
Dominicana, Brasil, Panamá, Guatemala, Honduras, Puerto Rico, Haití y USA.
Perfil de candidatos: Personas relacionadas con el mundo de la creación
literaria, que cuenten con conexión a internet y dispongan de, al menos, 3 horas
diarias para dedicarle a las tareas que le serán requeridas. Su labor
profesional se desarrollará en las áreas de asesoramiento editorial y
seguimiento de las iniciativas que A.E. decida poner en marcha en cada país;
coordinará asimismo las labores de promoción y presentación de publicaciones,
tanto ante los medios de comunicación como ante cualquier instancia. Buscamos
personas dinámicas que puedan ser designadas, en un futuro,
"Directores Delegados" en cada uno de los paises citados.
Remuneración: Negociada con cada candidato.
Documentación que deben enviar: Carta de presentación, fotografía,
curriculum vitae, académico y profesional, incluyendo datos de residencia y la
situación laboral actual.
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Si desea darse baja envíe email a la misma dirección con asunto: NO
REVISTA.
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Poetas 2000 © 2002
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Núm. 10, Año III. 
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