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Asunto:[infovox] cuervos
Fecha:Sabado, 8 de Agosto, 2009  13:25:46 (-0300)
Autor:VOX Gustavo <guslopecito @.....com>

 

 

VOXINAS

Segunda de agosto 2009

Poemas / Rosquetas culturales

Bahía Blanca / Buenos Aires / Argentina- Email: senda@criba.edu.ar

Suscripción gratuita empepinando acá http://www.eListas.net/lista/infovox/alta

www.proyectovox.org.ar

 

 

 

 

 

3 de Elkin Restrepo

 

Medellín / Colombia / 1942

 

 

 

Rita Hayworth de paso por Bogotá

 

 

De pronto el avión disminuye la velocidad

y comienza a sobrevolar la sabana, los campos cultivados los techos de las casas.

 

Una lluvia menuda golpea el cristal de la ventanilla

y yo veo, allá a lo lejos,

carcomida por una luz gris, borrosa, a la ciudad,

el fondo de montañas, el mismo cielo.

 

Nunca oí hablar antes de Bogotá

Y podría decir que casi sentí miedo de venir

De encontrarme de repente en un lugar extraño,

Trivialmente incivilizado, enfrentada a mi misma.

 

Hoy estoy llena de ansiedad y malos presentimientos

Y las pastas en lugar de darme un respiro, un poco de sosiego,

Han acabado transformándome y alterando por completo mis nervios

 

A ratos, para distraerme,

Cuando el avión ha volado metido entre las nubes

He echado un vistazo a los periódicos y a los titulares (el bombo)

Con que se anuncia mi visita,

Mi estadía por unas horas en la ciudad.

Ahora cuando quisiera que nadie me viera o siquiera me recordara.

 

Nunca debí venir.

 

Y ahora es tarde, el avión desciende, un pequeño río,

El ganado espantado, pasan abajo vertiginosamente.

 

Allí abajo, mientras me apresuro por largos corredores y trato

De escapar de la curiosidad de la gente

me volveré a sentir vieja y desdichada, ridícula

convertida en mi propia enemiga

 

 

 

Allí abajo, allí abajo la vida es triste y desdichada

 

 

 

Al verme, pensaran en los años que tengo y sonreirán burlonamente

Y se encenderán los flashes

Y mis ojos, mi piel ajada, mis labios que tiemblan

Se fijaran para siempre.

 

Nunca debí venir a Bogotá

A esta ciudad horrible donde estos bárbaros se sentirán con derecho a todo

A cortejarme como a una imbécil perdida en el corazón de la selva

A destruirme

 

Nunca debí venir.

 

Pero ahora es tarde, siempre es tarde

 

 

 

 

 

 

 

 

Sigmund

 

 

Es un recuerdo de su niñez.

Sigmund observa cómo su padre,

después de darle las buenas noches,

toma a su madre por la cintura

y cierra detrás de sí la puerta de la habitación.

Aunque ignora el significado de la escena,

su inocencia ya no será la misma.

Por alguna razón el hecho lo mortifica

y queda fijo en su memoria.

Desconoce aún que detrás de aquella puerta,

hay demonios que el amor desata

y a su modo edifican un mundo de placer y culpa.

Demonios capaces de regir,

no sólo el delirio humano

sino también el orden inapagable de las estrellas.

Vendrán después los días

en que, en sus meditaciones clínicas,

descubrirá qué cura al amor del amor

y a los hombres de su sed de vivir.

Un destello hurtado al misterio de todo,

es el hilo que une su niñez

con su presente de descubridor de la psique humana.

¿Cuál habría sido su destino, cabe preguntarse,

si una noche, allá en su infancia,

no hubiera descubierto a su padre desear a su madre?

 

 

 

 

 

 

El don

 

Ningún lugar mejor

que la ciudad para

pensar en ciervos

y bosques,

para hacer del momento

una pura ensoñación,

la vida que queremos

y no existe,

o existe en otra parte.

Venados, osos, perros,

montes y lagos,

y en el camino que traza

el candil

de una luna de hielo,

un hombre

con la pieza de caza

a cuestas.

Por un instante

soy aquel

que, primitivo,

se libra al destino

de un mundo naciente y áureo.

Y pacta acuerdos

con la ruda Ley

que le ofrece por sueño

la vida.

La vida salvaje y bella,

donde copular, cazar, pescar,

cambiar con el tiempo nómade,

es suficiente,

y donde no cabe

ilusión distinta a la labor de cada día,

y el sueño es el simple

descanso,

el dios que vela tus fatigas.

Y vivir, el don.

 

 

 

 

 

 

 

 

Tratado sobre los buitres

 

 

 

En el marco de la V Edición de la Feria del Libro de Jujuy, que se desarrolla desde el 7 al 13 de agosto, se presentará el libro Tratado sobre los buitres de Niall Binns. El libro, editado por la editorial alternativa Perro Pila, será presentado por Osvaldo Aguirre y Reynaldo Castro, el domingo 9 de agosto a hora 20,00 en el Teatro La Vuelta del Siglo de San Salvador de Jujuy. A continuación, reproducimos el prólogo y algunos poemas del libro.

 

 

 

 

Nunca había leído nada de Niall Binns hasta que fui invitado, el año pasado, al Festival Internacional de Poesía de Rosario. No tuve oportunidad de hablar con él por esas cosas de la programación. Para lo que no lo saben: el Festival convoca alrededor de medio centenar de poetas de distintos lugares del mundo. Con alguna excepción, todos son muy buenos. Aquella vez, yo fui el infiltrado.

 

Me acuerdo que tuve que correr como una bestia para alcanzar el vuelo que me traía a Jujuy. Unas horas antes, NB había leído –con un perfecto español y saboreando cada palabra– sus poemas que hablan de buitres, carroña y jerarquías sociales. Entonces, él tenía el pelo largo, una cara con huellas de varios soles y una novia que negaba ser su musa inspiradora. Todos seguimos atentamente su lectura; algunos horrorizados, otros repugnados y muchos entendiendo que hablaba de lo peor de nosotros mismos.

 

Después, ya en mi casa (casi escribo “nido”), supe que el poeta había nacido en Londres, en 1965, que sus padres eran escoceses y que, después de cursar estudios universitarios en Oxford, emigró en 1987. Así como dejó su tierra, hizo lo propio con su lengua natal (toda su obra está escrita en español). Vivió en Santiago de Chile donde se doctoró en literatura hispanoamericana con una tesis sobre la obra poética de Nicanor Parra, Enrique Lihn y Jorge Teillier. Desde 1993 reside en Madrid. Actualmente es profesor de literatura hispanoamericana en la Universidad Complutense.

 

Cualquier buscador de Internet puede dar cuenta de los premios literarios que ha obtenido y de sus libros de ensayos. Sólo quiero destacar dos cosas: una, Tratado sobre los buitres recibió el Premio Internacional Gabriel Celaya (2002), distinción más que merecida si pensamos que el autor español maldecía a la poesía concebida como un lujo cultural escrita por los neutrales que “lavándose las manos se desentienden y evaden”; la otra es que su ensayo (agotado) La llamada de España: escritores extranjeros en la guerra civil (2004) debería ser reeditado, no sólo por la participación de nuestro Raúl González Tuñón, sino porque esa guerra prefiguró, sin ir más lejos, lo que después sería el Plan Cóndor para América Latina.

 

La poesía de NB tiene rasgos indelebles de la ironía inglesa y el humor de Parra. Su mirada es la de un viajero que hurga en lo que da asco y desagrado. Porque sabe, como el gran Nicanor, que “en cada uno de nosotros hay una alimaña que nos chupa la médula”. Tiene, además, una especial predilección por los perdedores que, algún día, encontrarán la única carroña que los justifique: “los restos de un amor”.

 

¿Se puede decir algo más? Se pude: la escritura de estos poemas es impecable. Un lenguaje lapidario y elegante que nos permite mirar sobre algo que siempre produce rechazo: la naturaleza humana.

 

 

Reynaldo Castro,

 

San Salvador de Jujuy, Agosto de 2009.

 

 

 

 

 

 

 

GYPAETUS BARBATUS (II)

 

Desde finales de diciembre o enero la hembra pone 2 huevos rojizos, con manchas grises. Los dos adultos los incuban por turno (la hembra más tiempo que el macho) durante 55 a 60 días. Como el segundo huevo es generalmente puesto 4 ó 5 días después del primero, el último en nacer suele ser perseguido por el mayor y termina por perecer

 

Karel Stastny, La gran enciclopedia de las aves, 1990

 

 

 

Un hermano menor es siempre una molestia

Su vida es un esfuerzo febril por usurpar

el papel que corresponde al primogénito

Experto en el chantaje emocional

pretende congraciarse con sus padres

con quejas lastimeras y un hipo inconsolable

para así concretar la insubordinación

insidiosa, el golpe de estado que planea

No pienso –sin embargo–

ceder ni un centímetro

Si hay hueso suficiente para uno, es para mí

No tengo inconveniente en dejarle comer

si me harto

Al fin y al cabo, es mi hermano menor

pero no me harto

nunca

 

 

 

 

 

LOS RESTOS DE LA VACA CUYA CARNE COMO...

 

 

La vaca cuya carne como

fue criada y cuidada por alguien que desconozco

llevada al matadero por alguien que desconozco

electrocutada por alguien que desconozco

troceada en porciones por alguien que desconozco

inyectada de conservantes por alguien que desconozco

empaquetada en plástico por alguien que desconozco

y comida por mí

 

Los restos de la vaca cuya carne como

fueron tirados al suelo por alguien que desconozco

barridos del suelo por alguien que desconozco

recogidos por alguien que desconozco en una caja

transportados a un vertedero

y comidos por un buitre

 

Carroñero él, carroñero yo

 

 

 

 

 

 

 

 

Presentación de la Antología de la Nueva Poesia Argentina

 

 

Editada en Estados Unidos por la editorial Perceval Prees

dirigida por Viggo Mortensen

 

Martes 11 de agosto 19hs

CCEBA / Paraná 1159

 

 

 

En los últimos quince años, la producción del campo poético argentino ha adquirido una vitalidad inédita. La convivencia de diferentes líneas estéticas, que además trafican y comercian entre sí, dota de aún mayor vigor a esa fortaleza.

 

Al ímpetu cultural que la salida de la dictadura militar desata a mediados de los ‘80, hay que sumar la tarea de editoriales y revistas literarias entre las que se destaca Diario de Poesia, publicación que repondrá nombres de obras y autores silenciados o poco considerados por efecto del exilio y la chatura impuesta en los años oscuros. Así Leonidas Lamborghini, Joaquín Gianuzzi, Ricardo Zelarrayán y Juana Bignozzi comienzan a formar parte del proceso de mestizaje al que los jóvenes poetas someterán a la tradición, recuperando además a la poesía latinoamericana contemporánea, a la poesía objetivista norteamericana y a la línea del neobarroco, así como a varios lenguajes provenientes de  otras disciplinas del campo cultural, de los medios de comunicación, de la política, del barrio y, por supuesto, del propio sistema de obsesión,  formación y subjetividad de cada poeta.

 

La crítica especializada denominó a este movimiento generación de los 90. Más allá de la dificultad de dar cuenta de esta emergencia en términos de décadas, hay que reconocer en este movimiento una genealogía sin duda más extensa, así como una proyección que llega hasta nuestros días: en los últimos años, se han venido consolidando muchos nuevos poetas, por lo que esta antología ya ofrece –como suele suceder-- un panorama incompleto y caprichoso.  

 

Poetas seleccionados:

 

Mario Arteca / Gabriela Bejerman / Fabián Casas / Washington Cucurto /  Juan DesiderioMartín Gambarotta / Francisco Garamona / Daniel García Helder / Roberta Iannamico /Fernanda Laguna/ Santiago Llach/

Marina Mariash / María Medrano / Martín Prieto / Sergio Raimondi / Damián Ríos / Martín Rodríguez / Alejandro Rubio / Gabriela Sacone / Patricia Suárez / Ana Wajszczuk / Laura Wittner

Selección: Gustavo López

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 





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