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La decapitation de la vierge
(…) Qui est ma mère, et qui sont-ils mes
frères?
Et étendant sa main vers les discipules, il a dit: voici ma mère
et mes frères.
Mathieu, XII, 48-49
À partir de son expulsión, les
surveillants
ont perdu la parole
et les dorés plis de sa
prophétie.
La blessure brûle à cause du froid, mon
fils,
et je suis dans le
mondee.
la blessure nous révélons comme
glace.
Ancre des périls, urne faite
mystére,
avec douler il n’y a pas de
pière;
à peine qu’on balbutie dedans de soi
même
le cri coupé de la
sang:
Et le cri nous montre ses
généalogies.
Craque la pluie dans moi depuis cet
après-midi
où le voile du temple s’est dèchiré de haut en
bas
comme les
cauchemars.
Tu me choisis, tu me aides, tu eprouves mon
désespoir?
Mais qui est la plus humble des
couronnées?
Comme un animal qui se
dechausse,
le sac d’os à tes
poids.
(Il n’y a pas de linceuls pour la douleur, c’est pas
posible;
le jeune corps du fils meurt ici sa propre
mort
et je suis l’extatique somnambule assiégée
d’épines,
et pousse par la peau très triste et
violette
le Fils du
Tonnerre.)
Quelque fois je n’ai pas reconnu tes
paroles
venues dès le haut du
Royaume.
Mais qui est-ce alors, ma mère?- tu as balbutié
rauquement.
-Ils, Nathanael, tous eux, sont mon père et ma mère-,
répondit
la voix qui on ne nomme
pas.
La solitude déjà est un plaisir de
lumiére
face à la porte
étroite.
Comment je pouvais savoir que je fusse
appelée
au milieu de cette grotte couverte par
chardons?
J’ai vu l’esprit qui souffle où il
veux.
J’ai vu l’esprit qui brûle autour et
au-dessus
et dedans du iris.
Dès l’utérus tu clamas par le vivants et les
morts
avec la très douce voix du qui jette les
filets
marchant sans fin sur les
eaux.
Resplendit un visage de claustral
obéissance.
La parole thaumaturge boit à
moi.
Était cette-ci la
sois?
On me dira la possédéee, la mère d’un dieu
inconcevable,
on me crachera à la
figure,
ils éclabousseront mes vêtements avec cette boue fertile du
écroulement,
je sentirai dans le crâne la fièvreusse explosion du
diamant
qui prédit béatitude et
semence.
Déjà arrive en extase le
sommeil.
Pour quoi sera –je me demande à Efeso comme hier en Canaan –
que la pluie se ressemble tant à la
musique.
Manuel Lozano
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