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Querido Manuel:
Hoy 2 de julio se celebra el 131 aniversario del nacimiento
del gran escritor
Herman Hesse, quien viera la luz en la ciudad Calw, un motivo
más para
recordarlo con el Homenaje en tu programa El Oro de los
Tigres.
Magníficas las fotografías de la invitación, sobre todo
aquellas donde
aparece la casa de Herman Hesse en Montagnola, lo que nos
permite
tener una idea del ambiente que le rodeaba en su etapa más
creativa.
Recibe un saludo y una felicitación por este merecido
homenaje al autor
de Siddartha, Bajo la rueda, Demián, y tantas obras que han
unido a
varias culturas y guiado a varias generaciones.
Un abrazo desde México de:
Nohemí Sosa Reyna
--- El mar, 1/7/08, MANUEL LOZANO <fied_bsas@arnet.com.ar>
escribió:
De: MANUEL
LOZANO <fied_bsas@arnet.com.ar>
Asunto:
[literatura-bolivia] "EL ORO DE LOS TIGRES", DE MANUEL LOZANO-
PRESENCIA DE REGINA BUCHER, PRESIDENTE DE LA FUNDACIÓN HERMANN HESSE,
DE SUIZA
Para: mexico-literatura@gruposyahoo.com,
tucasa_micasa@eListas.net,
escritoreslit@eListas.net,
escritores@eListas.net,
literatura-bolivia@gruposyahoo.com.ar,
bolivia-literatura@gruposyahoo.com.ar,
accionhumana@yahoogroups.com,
histeresis@eListas.net,
"Poets Against the War" <info@poetsagainstthewar.org>
Fecha:
martes, 1 julio, 2008 6:35
Ahora el tercer ciclo de "El Oro de los Tigres" en el horario central
de los jueves a las 21 hs (Argentina)
2006-2007-2008
El programa cultural "por excelencia" de Argentina
El sembrador es
el que siembra la palabra.
Marcos, 14:4
Jueves, 3 de julio de 2008
Parte III de la "Trilogía Hermann Hesse"
¡"El Oro de los tigres" cumplíó dos años de emisión
ininterrumpida y lo sigue celebrando con una presencia imprescindible: REGINA
BUCHER, Presidente de la "Fundación y Museo Hermann Hesse", de
Montagnola (Suiza), en una conversación exclusiva para Argentina!
HIMNODIA PARA UNA CICATRIZ DE CHET BAKER
The greater cats with golden eyes
Stare out between the bars.
Victoria
Sackville West
Ha pasado el vino más triste junto a las aguas.
¿Qué diluvio está sangrando por el costado, mi costado,
diamante de un silencio de hartura?
La voz sedienta y submarina
vuelve avecinada por las canaletas.
Sangra el viento.
La quemadura se estremece
apenas tiendo estas manos como un silbido
de la ardiente caricia.
Sangra tu murmullo.
Casi sin aliento la desnuda,
la hembra de harapos, la extática sonámbula
de los derrumbamientos.
¿Ya existes?
¿Pero no eras musgo cuando crecía
a borbotones mi infancia?
Ah, la carcajada dadivosa,
el mineral de exterminio de los magos.
El cazador no debe estremecer:
está en el grito el vestigio.
Presentí su llegada desde lejos,
muy aún antañoso y desde viejas edades.
¡La condición humana desgarrada hasta el óxido!
Hay asfixia en la aventura.
El cultivador de legumbres mastica su embriaguez.
Ah, Chet de las parodias sigilosas, del hambriento precipicio,
hoy huelo tu perfume en la fiesta del mundo.
Manuel Lozano
Buenos Aires, marzo de 2008
(Este poema inauguró "El Oro de los Tigres -Comunicación de
Autor", del 13-III-2008)
Este texto inauguró el tercer ciclo de "El Oro de los Tigres
-Comunicación de Autor", del 6-III-2008, con motivo del Día
Internacional de la Mujer, siendo además publicado por la revista
"Sudestada" (Buenos Aires, nro.69, junio de 2008)
LA EMPERATRIZ TEODORA DE BIZANCIO REPARA LA HERIDA DE SU SOMBRA
Teodora, por Val Prinsep, R.A.
Transgedida de joyas, ¿ella se va?
Gócense, pestilenciales, grangenosos,
quienes la aborrecen desde antiguo.
Puede abrirse una jaula repleta de carne cruda.
Allí está tu padre, Acacio, el viejo guardián de osos.
¿Cose el mal fusilado de un presagio adolescente
a ese mal oblicuo en el fondo del gemido?
¿Qué esquiva por la plegaria enlutada que no concede?
¿El frenesí es un garfio?
¿Hay ojos en las manos del mendigo?
¿Una rabia de melancolías debe nacer en este hueco?
¿Y si rociaras de frágil milagro el ascenso de tu exilio?
¿Serás la perturbada, cómplice hasta el fin:
la danzarina, la mala, la bella, la máscara rota
entre las zarpas de una tigra,
la que ninguna tierra puede contener en su abrazo?
La antigua suplicante, una puta en palacio
dice palabras jamás oídas.
Virgen vacía de mortajas, desviadora de todo lo visible,
tu deber es quedarte
hasta morder la antigua raíz de vejez
(la disecada de mínima distancia.)
En marzo te vestían con gardenias.
Camino del cáncer, simulabas la flagelación.
Gangrenabas desde la piel
una genealogía de huesos.
¿Y cómo renacer piedra
dando alaridos, señalando madrigueras?
Ya estas puertas han sobrevivido
porque la carne es humo.
Encórvame con estos trapos en el grito voraz -el misteriado-
como si nuevamente me tatuaras la estría más huérfana
bajo este cielo, a mí (niño gajo estallido)
que por temblor te transformó en sublime.
Manuel Lozano
París, julio de 2007/ Buenos Aires, marzo de 2008
Mirá y leé estas novedades:
Misteriados esplendores del tigre en India y China - Leer
Galería de tigras y tigres del jazz - Leer
Homenaje a la industria del siglo XX- Una escultura - Leer
DINAH
Dinah Washington, por Gary Kelley
Si me ofreces la sangre,
¿qué salto al vacío velaré
por el que predice figuras cortadas con cuchillos
en la triste navidad de diademas?
Si me ofreces la sangre: humo, vibráfonos,
ataúd lleno de clavos resplandecientes,
campana, maderas de la calumnia,
perplejo metal en un arca lunática y lamosa.
¡Enlútame, sucia hija del crimen
como enlutas a tu pobre madre en esta noche!
¡Despréndeme las joyas por las alcantarillas!
No salgo de este cuarto
pero me arrastran las voces, a borbotones
las cachorras del asqueroso tiempo.
He venido a ver mi brillante mansión.
Hundiéndome, sin embargo,
me descrucifico en una esfinge.
Manuel Lozano
Buenos Aires, marzo de 2008
Relampaguear con los ojos del tigre: Una boca hambrienta
WOMAN IN THE WILDERNESS
La mujer enloquecida por la estrella
llama a sus cabras famélicas del hielo,
las aúlla como quien apaga
misteriadamente los candiles.
Ayer eran livianos los féretros del día.
¿Pero hay un para siempre en las pupilas de esta loba?
¿Qué brota del incesto en las paredes y aun
en la mansión de la orgía sin fin del desperdicio?
Ayer eran de vidrio los leopardos
huyendo por la muda ceguez, hilando este grito
hermafrodita y roto en la boca del cerebro.
A prueba de silenciadores,
el niño juega a los dados en la arena de Abisinia:
es un Heráclito monstruoso charlando a ciegas
con su sombra.
¿El humo sobre el mármol?
¡Yo no sé qué puede dolerme ya de tu dolor!
¿Cueva, exiliada retina de la piel,
balbuceo y amamantada lluvia en la parodia?
Me voy con esta música
a celebrar los mataderos del miedo.
Se oyen los pasos, zumban
los emigrantes de la fiesta.
(Sangre con espinas,
pesebre en tinieblas, robado triciclo,
oscuro carmesí en tu ceguez.)
Adviértelo.
Ya debes regresar con el espejo desterrado
de todo lo sublime.
Empiezo la crucifixión.
-Ya ves, brillaba el ébano de mi desnuda dadivosa-.
La peste empieza.
Manuel Lozano
(de su libro "Todos los mapas son inútiles en Abisinia")
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